El Palenque del Eximio Capitán Lanzaenristre

Lejos V

2011-06-18T01:58:00.000+02:00

Tapiz de capotes rojos,
rojos los vientos melosos,
granas las risas del cuco,
carmín de besos sabrosos.

Roja la muerte del día
de escarlatina irisada,
todo se convierte en rojo
de amapola engalanada.

Bermellona primavera
que encrespa la sangre roja
en mares de espuma tinta
que un ardiente toro arroja.

Y tras sus rojos pitones
va tu pena desangrada,
roja tu boca que grita,
roja yegua desbocada.

Pues ni las capas granadas
ni las rojas amapolas
llenan las ubres rosadas
de madres rugiendo a solas.

Triste roja primavera
de desgarros señalada,
heridas crudas de fiera,
flor de fuego, abandonada.

La imagen: Busto de mujer con sombrero, de Pablo Ruiz Picasso.

El Infiel

2011-06-15T15:28:00.000+02:00

Hoy he sido infiel, pena y desgracias caigan sobre mí, he pecado, he roto lo que jamás debí romper, pero la lejanía, ah, la lejanía nos arrastra a comportamientos desdichados, inmorales, aberrantes, penosos en grado sumo.

Y lo que es peor, la conciencia me remuerde tanto que tengo que confesarlo, mi mente es incapaz de enterrar el hecho en la neurona más profunda y cortar sus axones, no, tengo que contarlo, incluso publicarlo de forma vergonzante, me es imposible soportar como un hombre hecho y derecho mis errores.

Y cuando uno se decide a ser infiel es mejor que sea con una persona joven, que el pecado merezca la pena, porque aunque el riesgo de no estar a la altura es mucho mayor la adrenalina corre a raudales por las venas, adrenalina por el miedo al fracaso y por la esperanza de éxito, y eso, a estas alturas, es una bendición.

Y os confieso, otra confesión, que, pese a la adrenalina, a la juventud y a lo que sea, al final uno se arrepiente, al final uno se da cuenta de que Lo de Siempre es Lo Mejor, con mayúsculas, dónde va a parar, tener que mezclarse con la juventud deja un regusto amargo, aquello que uno fue y ya no es, agua pasada que aún mueve los molinos, ...., bendita sea la rutina, benditos los tiempos actuales, bendita la edad que nos toca vivir.

Haceos a la idea, la autarquía, el ir a la tienda de raquetas a jugar dos horas contra la máquina, el golf en soledad, las cenas acompañado por Asimov y la química, ..., todo ello me arrastra a la infidelidad, y no lo he podido resistir, he pecado, por Dios que lo confieso, he pecado.

En definitiva, os tengo que confesar que he cambiado de psiquiatra, le he sido infiel, ahora juego al tenis con un pipiolo de Chicago, y encima, pobrecito mío, le curro pese a todas sus clases carísimas, pese a toda su juventud, pese al calor húmedo y asfixiante, mis cuarenta machacan a sus veinte, lástima de vida, ya nada es lo mismo, donde esté JD que se quiten los pipiolos, aunque el riesgo genere adrenalina.

En fin, de momento, infiel o no, el Capitán juega al tenis como los ángeles, aunque peque como los demonios, pero claro, no se puede ser perfecto, esa pretensión sería sin duda considerada como un pecado capital, soberbia pura. Aunque la verdad es que lo que fue soberbia fue la paliza que di al pipiolo porque, como dijo San Agustín, si nadie me lo pregunta sé lo que es el tiempo, pero por favor, no pidan que lo explique, sólo sé que a veces parece que no hubiese pasado.

P.S. La imagen: Custodia Romero, de Alfonso Grosso.

El Huevo de Colón

2011-06-13T01:48:00.003+02:00

La muerte, dolor de los vivos,
se agarró a su pelo
dejando una pringue de hiel,
untuoso velo
que no hay detergente que limpie
por más que el anzuelo
de dichas futuras o incluso
el brillante cielo
le añada fosfatos, perfumes, ...
Que busque con celo,
que compare, ¿algo mejor?,
¿champú para el duelo?,
que compre si encuentra, angustia,
fatal desconsuelo
que encoge las almas, tan caro,
comercial desvelo.

P.S. La imagen: El fado, de José Malhoa.

Badúm, el pelotero

2011-06-09T22:27:00.000+02:00

Nueva entrada de la etiqueta "Personajes", recordad, personajes que reflejan a otros muchos con acusados y peculiares rasgos en su personalidad, caracteres que en cierta medida compartimos todos, unos más y otros menos.

Y de nuevo os animo a pensar en alguien cercano que os recuerde a "este personaje", y de nuevo os pido que lo hagáis de forma compasiva, y por Dios, no os sintáis identificados con esta figura, todo es absolutamente virtual.

En fin, aquí tenéis hoy al sexto "Personaje", ¿podéis ponerle Nombre, con mayúsculas?.

Ahí viene Badum,
viejo escarabajo
carcasa de orgullos,
brillante badajo
buscando campana,
negro, bocabajo
mirando de frente,
jactancia a destajo
que vende, valiente,
con gran desparpajo,
quizás inconsciente
de ser el guindajo
que mueve la mugre
y busca agasajo
en heces de otros,
un triste pingajo.

P.S. La imagen: El prestidigitador, de El Bosco.

¿Y tú de quién eres?

2011-06-06T01:40:00.003+02:00

Te quise callado, quizá divertido,
te busqué en la calma y en sueños cansados
mas no te encontraba, desaparecido,
y cuando lloraste supe equivocados
deseos y anhelos, soltaste un bufido,
chillaste a tu antojo, mostraste afilados
lengua y perorata. Me tienes dolido,
esfuerzos baldíos, deseos robados.

Maldito poema que haces lo que quieres,
tristeza por risas, pasión por agravios,
yo pongo mañana y tú atardeceres,
digo tonterías y tú hablas de sabios,
busco romancillas y tú misereres,
mis versos callados chillan en tus labios.
¿Por qué me haces esto, quién demonios eres?

P.S. La imagen: Regreso del hijo pródigo, de Il Guercino.

El Silencio del Poeta

2011-06-03T00:47:00.000+02:00

Queda escrito en su piel, que se desprende,
queda impreso en sus labios, descarnados,
San Patricio enrocado contra el duende
va dejando sus sueños desterrados.

Fluye el cosmos y piensa que le aclama,
pobre iluso que sueña con ser astro,
un brillante retazo de la fama
que se pierde sin huellas y sin rastro.

Y cuando al fin recibe la llamada
de ese cielo que a todos nos reclama,
juramento y promesa envenenada,
se resiste a ser pábilo de llama.

Pero es tarde, baldías sus ofertas,
baldíos sus anhelos, sus poemas,
sus versos, sus estrofas ya desiertas,
voz sin aire, agravios y anatemas.

Ya el silencio circula por sus venas
y una sopa de rimas se derrama,
disonante, fundida en las arenas,
fue alma y es polvo, ay de mi Alhama.

P.S. La imagen: La muerte del Maestro, de José Villegas.

Cerca I

2011-05-23T14:57:00.001+02:00

Soñaba la niña con sueños sin fin
y acunaba besos de azul ultramar,
los brazos morunos del blanco jazmín
rozaban sus áureos cabellos sin par.

Sus ojos felices de clara mirada
reían, brillaban, jugando a jugar,
mostraban reflejos de pícara hada
volando entre espejos que saben hablar.

¿Con qué sueñas, niña, con rosas de oriente,
con celestes labios de tierno besar,
quizá con jazmines cubriendo tu frente
o con vientos suaves que te han de peinar?

Otros ojos viejos te miran, princesa,
y ríen y lloran viéndote soñar,
pues tus hechiceras canciones de fresa
son para tu padre la sal de la mar.

P.S. La imagen: Niña con regadera, de Renoir.

P.P.S. A la vista de los versos anteriores es fácil averiguar qué libro he estado leyendo en el avión, y cuando llegué a determinado poema me dije "esto soy capaz de imitarlo, y será fácil", y así fue, salió el poema del tirón, aunque os reconozco que haciendo trampas, yo tengo en casa a mi Niña Rosa Pink, y así no tiene mérito.

Lejos IV

2011-05-17T23:46:00.006+02:00

Qué torpes son tus besos,
se distancian de mí y se desorientan,
no saben llegar lejos por los cables,
caminos inconexos que aparentan
cercanías de sueños alcanzables.

Qué torpes, tus caricias,
que viniendo hacia mí ya no son mías,
¡qué no lo son!, se rompen y fragmentan
en pantallas que muestran fantasías
que se escapan, que el alma desalientan.

Qué torpes, tus suspiros,
que aparecen de pronto, bulerías
que atruenan en mi mente desbocada,
bailando con eternas armonías
al ritmo de tu pena enrabietada.

Qué torpes, mis mejillas y mis labios,
mis ansias, mis anhelos tan complejos,
mis promesas baldías, mis agravios,
qué torpe vine yo, ahora tan lejos.
Qué torpes, mis amores.

P.S. La imagen: Biombos con pinos entre niebla, de Hasegawa Tohaku.

Lejos III

2011-05-16T04:49:00.002+02:00

It doesn’t matter what they could say, it’s not the melting ice,
it doesn’t matter what they could think, it’s not the storming sky.
It doesn't matter to anyone, but it’s my heart crying,
my tears are flooding the Mississippi while a tornado blows in my brain.

P.S. La imagen: Agnus Dei, de Zurbarán.

Lejos II

2011-05-14T20:30:00.002+02:00

Sirenas que avasallan,
cantos que atrapan entre vientos y tormentas,
y, sin embargo, es mi estómago el que truena.

P.S. La imagen: Pompas de jabón, de Jean S. Chardin.

Lejos I

2011-05-14T02:01:00.002+02:00

En mi grito sigiloso
y en mi lloro que se agosta
rugen ansias y quimeras,
los sueños y los anhelos
olvidados de la infancia,
abortos inmateriales.

P.S. La imagen: La tumba de Hutten, de Caspar D. Friedrich.

La niña torera

2011-05-06T03:30:00.000+02:00

La luna es un toro albino
que viene a ver a la niña
y su reflejo argentino
la acompaña en la campiña.

Verónicas de cartel
la niña ofrece a la luna
y ésta se vuelve burel
destellando en la laguna.

La niña se va a dormir
y la luna queda triste,
aún no se quiere ir
y en acompañarla insiste.

P.S. La imagen: Niña en la playa, de Sorolla.

P.P.S. Para mi ahijada Mela, la más torera.

Pobres Gepeeses

2011-05-05T13:54:00.001+02:00

Ya en una entrada anterior os comenté que mi relación con Erica era, cuanto menos, compleja, diría que casi de amor y odio, y que eso hace que la pobrecita se pase la vida, ¿o quizá sería mejor decir “su” vida?, recalculando, ya que suelo ser impredecible y mi camino lo fijo yo, faltaría más.

Pues bien, el otro día mi Reina Mora me dijo que "tenía a todos los que me rodean como a Erica, recalculando, que nadie sabe nunca por dónde voy a salir; que lo mismo renuncio a todo que alcanzo la luna; que lo que para otros es premio gordo yo lo considero un engaño porque la coma prometida no está; que a veces me ofrecen la gloria y yo la desprecio, y otras en cambio acudo encantado a la llamada del viento; que nado a contracorriente, viviendo como un viejo con mente de niño; que me creo que tengo veinte años y pido que me traten como a un adulto"; en definitiva, que soy un extravagante convencional.

Y cuando escuché semejante sarta de improperios me quedé perplejo, ¿sería verdad?, ¿me he convertido en un asocial incapaz e inadaptado, con un comportamiento sorprendente y en ocasiones sorpresivo?, e inmediatamente mi mente, mi mente estructurada “a mi manera”, empezó a cavilar, a analizar las palabras hirientes con las que me habían acribillado, y llegué a la conclusión que eso no era cierto, en absoluto.

La dura realidad es que mis criterios son claros, poco cambiantes, y en base a ellos tomo mi camino, ¿y qué pasa si no son convencionales, si puedo renunciar al oro por el moro, o por mi Reina Mora, mejor dicho?, ¿y qué si me importa más la cima que la gloria, si pesan más las ansias que la calma, lo por venir que el pasado, …?

Ya veis, claridad pura, el problema es que parece que se necesita una Rosetta para traducirme, pero bueno, es que no me gustan las milongas, prefiero el tango partío, que casi es flamenco milonguero pero no lo parece.

La imagen: Los Comuneros Juan Bravo, Padilla y Maldonado en el patíbulo, de Antonio Gisbert.

Miña Terra

2011-05-03T15:50:00.000+02:00

Hoy no me puedo resistir a traer a este Palenque unos versos de Rosalía de Castro, para disfrutarlos, quizá sufrirlos y seguro llorarlos.

Aquí están:

Adiós, ríos; adiós, fontes;
adiós, regatos pequenos;
adiós, vista dos meus ollos;
non sei cándo nos veremos.

Miña terra, miña terra,
terra donde me eu criéi,
hortiña que quero tanto,
figueiriñas que prantéi,
prados, ríos, arboredas,
pinares que move o vento,
paxariños piadores,
casiña do meu contento,
muíño dos castañares,
noites craras de luar,
campaniñas trimbadoras
da igrexiña do lugar,
amoriñas das silveiras
que eu Ile daba ó meu amor,
camininos antre o millo,
¡adiós, para sempre adiós!

¡Adiós, groria! ¡Adiós, contento!
¡Deixo a casa onde nacín,
deixo a aldea que conoso
por un mundo que non vin!
Deixo amigos por estraños,
deixo a veiga polo mar,
deixo, en fin, canto ben quero . . .
¡Quén pudera no o deixar . . .!

Mais son probe e, ¡mal pecado!,
a miña terra n'é miña,
que hasta lle dan de prestado
a beira por que camiña
ó que nacéu desdichado.
Téñovos, pois, que deixar,
hortiña que tanto améi,
fogueiriña deo meu lar,
arboriños que prantéi,
fontiña do cabañar.
Adiós, adiós, que me vou,
herbiñas do camposanto
donde meu pai se enterróu,
herbiñas que biquéi tanto,
terriña que vos crióu.

Adiós, Virxe da Asunción,
branca como un serafín:
lévovos no corasón;
pedídelle a Dios por min,
miña Virxe da Asunción.
Xa se oien lonxe, moi lonxe,
as campanas do Pomar;
para min, ¡ai!, coitadiño,
nunca máis han de tocar.
Xa se oien lonxe, máis lonxe . . .

Cada balada é un dolor;
vourne soio, sin arrimo . . .
Miña terra, ¡adiós!, ¡adiós!
¡Adiós tamén, queridiña . . .
¡Adiós, por sempre quizáis . . .
Dígoche este adiós chorando
desde a beiriña do mar.
Non me olvides, queridiña,
si morro de soidás . . .
Tantas légoas mar adentro . . .
¡Miña casiña!, ¡meu lar!

La imagen: Adolescencia, de Salvador Dalí.

La Vía Vitae

2011-03-19T22:37:00.001+01:00

Inicios con farolas que son una,
la carretera es una línea estrecha
y cada lado es el otro, la flecha
del tiempo se lanza desde la cuna.

Vista al frente, cual quintos de fortuna,
que tuercen los años, insatisfecha,
mientras el coche se arruga y cosecha
en el vidrio desgracias una a una.

Y acabamos en vías decadentes
con brillos que se alejan, divergentes.

La imagen: Lámpara de arco, de Giacomo Balla.

Fúnebre Corona

2011-03-12T10:47:00.007+01:00

Nueva entrada de la etiqueta "Personajes", recordad, personajes que reflejan a otros muchos con acusados y peculiares rasgos en su personalidad, caracteres que en cierta medida compartimos todos, unos más y otros menos.

Y de nuevo os animo a pensar en alguien cercano que os recuerde a "este personaje", y de nuevo os pido que lo hagáis de forma compasiva, y por Dios, no os sintáis identificados con esta figura, todo es absolutamente virtual.

En fin, aquí tenéis hoy al quinto "Personaje", ¿podéis ponerle Nombre, con mayúsculas?.

Flor hermosa, duquesa entre plebeyas
que merece mil poemas, que airosa
colorea los sueños, tan mimosa,
flor ajena, adorno de doncellas,
dignidad altiva, esplendorosa.

Qué desgracia ser tan bella
qué desgracia, tan fragante,
lejana cual una estrella
quisiste ser, arrogante,
tan pura, prosopopeya,
la rosa más deslumbrante.

Y al final quedaste en nada,
no pasaste de corona
queriendo ser coronada
y adornaste la llorona
despedida hacia la nada
de una vida fanfarrona.

P.S. La imagen: Entierro del pobre, de Vigneron.

La Tormenta de la Vida

2011-03-02T23:12:00.000+01:00

Borroso espejo de penas y odios
en el que cada cual juega un papel,
examen de conciencia sin tapujos,
aún no hay perdón.

Cielo que ruge de pena y dolor,
clamor por el sufrimiento de muchos,
de miles, de millones que no son,
que no serán.

Luz que ilumina los males de todos
por igual, de malvados y jodidos,
de ricos y pobres, no quieren verlos,
y los verán.

Lavadora de recatos y de almas,
agua pura que no deja culpables
ni víctimas, detergente blanqueante,
todos en paz.

Escampa y empiezan los funerales,
unos carroza y otros carretilla,
pero todos marcan el paso solos,
sin excepción.

P.S. Las imagen: Tormenta de Nieve, de Turner.

Tantas formas de ver las cosas en Sevilla (o de ver el botellón)

2011-02-28T06:02:00.007+01:00

Hoy rompo mi costumbre, hoy no cuelgo la imagen de un cuadro en la cabecera de la entrada, hoy podéis encontrar esta fotografía publicada en ABC el 24 de octubre de 2010 (restos del botellón en la Torre del Oro), pero que podría repetirse cualquier día entre el 1 de enero y el 31 de diciembre de cualquier año.

Últimamente voy mucho al río a remar, y os confieso que estoy hasta el gorro de niñatos (y niñatas) que te hablan a boca llena de libertad, de derechos, de oeneges, de colectivos, de ... y que al final son unos vulgares maleducados que se limitan a ensuciar, romper, destrozar y molestar, y sin aportar nada a la sociedad, porque todas las palabras tan hermosas que llenan sus cabezas (solidaridades varias, movimientos varios, iniciativas populares varias, ...) se pagan con el dinero de los demás, ya que si no hay dinero público deja de haber solidaridades, movimientos, iniciativas, colectivos, ...

En fin, que ayer si me hubiese dedicado a recoger botellas flotantes hubiese podido proporcionar a nuestro querido ayuntamiento cristal suficiente para que en vez de madera recubra sus preciosas setas con vidrio, y quizá podría así dedicar parte del dinero que malgasta en educar a los desgraciados que estamos criando tontos entre todos.

Y para colmo después seremos capaces de venderlo así:

Sevilla generosa

acoge al río

le entrega sus ofrendas

puente y bajío

Sevilla generosa
da de beber
al río con sus dones
caldo y placer

Sevilla generosa

adorna el río

Triana y Macarena
cante y gentío

Y el río que responde
calma callada
dejando en sus orillas
agua dorada

E imaginad que son "puente y bajío", "caldo y placer", "cante y gentío", "agua dorada".

Hasta el gorro, lo repito, estoy hasta el gorro.

Non Plus Ultra

2011-02-26T04:58:00.002+01:00

Fui acechando las sombras del Futuro
y vendiendo sus pieles esponjosas,
blancas nubes de vino, miel y rosas
que formaban el caldo del conjuro.

Mas Mañana volviose prematuro
prisionero en mis trampas ambiciosas,
emboscando utopías espumosas
y enclaustrando el Pasado tras un muro.

Los cueros de sueños aprehendidos
ahora envuelven mis fríos despertares
arropando a los osos revividos.

Qué destrozo en mis dulces colmenares,
alcanzados mis sueños engreídos
cómo muerden los miedos mis ijares.

P.S. La imagen: Los cazadores en la nieve, de Pieter Brueghel el Viejo.

Compasión Arbórea

2011-02-24T18:25:00.002+01:00

Las ramas de tu recuerdo
tapan compasivamente
el bosque de nuestro olvido

P.S. La imagen: Los tejados rojos, de Pisarro

Desazones

2011-02-20T01:19:00.000+01:00

El sueño de tus pasiones
persiguiome con la luna
y fue rompiendo una a una
alegrías e ilusiones.

Tu cuerpo me enloquecía,
tus ojos me enamoraban,
tus manos me encandilaban
desde el ocaso hasta el día.

Mas los demonios llegaron,
de celos encarnaciones,
de anhelos desolaciones
y de penas me anegaron.

Y ahora que ya tú te fuiste,
me dejaste con la aurora
vacuo y sólo al alba, ahora,
ahora me quedo tan triste.

P.S. La imagen: Mujer con sombrilla, de Monet

La condición humana

2011-02-17T23:57:00.003+01:00

¿Soy confín o soy comienzo?,
son comienzos y confines mellizos inseparables,
el primo viene oferente y el posterior fracasado,
el uno viene candente y el otro se va apagado,
el este que abre la fiesta y el oeste la sepulta,
sábado de borrachera y domingo de retranca,
me recibe el alborozo y me barre el pensionado,
¿soy el alfa o soy la omega?.

P.S. La imagen: La condición humana, de René Magritte.

Dónde vas fuera del tiempo

2011-02-06T16:37:00.003+01:00

Dónde vas fuera del tiempo
soñando con que aún podrás
crecer como creció el viento,
libre de todo compás
cantando en tu propio acento.

Hoy no pienses en reír
corriendo por densos bosques
llenos de fieras, sin fin,
sin límites que te ahoguen,
soberano del fortín.

Hoy las selvas son virtuales
y los montes los vigilan
llenándolos de animales
que algunos tipos compilan
en cristales demenciales.

Ya no despliegues las alas,
disfruta de la narcosis
de las siestas computadas
y aplaude la apoteosis
de avatares sin jornada.

Qué pena que ya naciste
cautivo de nuevos males,
tiempos alegres del triste
con amistades duales
que van del feisbuc al tuiter.

P.S. La imagen: Juego de niños. El paso, de Francisco de Goya.

Quiero el divorcio

2011-02-04T23:05:00.004+01:00

La etiqueta pintura esta vez no es agradable, no, en esta ocasión el pintor capta una situación que transmite de todo menos pasión, de todo menos atractivo, de todo menos coquetería, de todo menos cariño, de todo menos amor.

Hoy todo es tristeza rutinaria, descuido indolente que no trata de engatusar, ya da igual, tantos años de convivencia han hecho que no importe nada, las debilidades mutuas están al descubierto, qué más da, se conocen tanto que no tienen que esforzarse el uno por el otro. "¿Arreglarme, para estar contigo?, ¿un beso antes de irme?, pero bueno, ¿de qué me hablas?", ¿es está la traducción literal del cuadro?, yo creo que sí, no tengo dudas.

Ya todo se ha convertido en cubrir de forma perentoria la necesidad ¿física?, la cara de la dama parece satisfecha tras desperezarse pero ya no hay misterio, ni riesgo, nada de nada. La conquista, la atracción mutua, el enseñar el lado más agradable de forma consciente e inconsciente, todo eso está desterrado en el cuadro. Años de mostrar el lado menos encantador, años de desinterés mutuo, han acabado por pasar factura.

Ya no hay vuelta atrás, ya sólo queda una salida, el divorcio, o un pasar la vida a la espera de un final tan repetido como triste.

Lucian Freud, digno nieto de su abuelo (valga la perogrullada) pinta a la gente como la ve, no como ellos quisieran verse, y desgraciadamente eso hace que muchas veces salgan las partes menos glamurosas, menos agradables, más desangeladas, de la personalidad de cada uno, y para bien o para mal, teniendo todos defectos, algunos los tienen más exacerbados en campos en los que la voluntad debiera evitarlos.

P.S. La imagen: Naked Portrait with Reflection, de Lucian Freud.

El porqué de algunas cosas III

2011-01-30T00:11:00.002+01:00

En la primera entrada de esta serie (El porqué de algunas cosas I) os comentaba que pretendía dar respuesta a algunas de las cuestiones que ahora, padre de pro, me toca contestar. Pero es que últimamente me estoy encontrando con que las preguntas vienen con respuestas, respuestas ciertamente sorprendentes en algunas ocasiones y que me apetece dejar escritas para recordarlas en un futuro.

Y hoy traigo una de esas respuestas, aquella que eliminará toda duda de la mente del hombre, aquella que desentraña la mayor incógnita que se ha formulado a lo largo de su historia. De hecho mi hijo ha demostrado fehacientemente la existencia de Dios, ya no ha lugar a ser ateo, o agnóstico, no, de ahora en adelante la duda desaparece de la faz de la tierra.

Imaginadlo bien, día frío, camisa, chaleco, abrigo, libros , cuadernos, lápices, … y un cinturón de seguridad para evitar riesgos en el camino al colegio. Y entonces inicia su discurso, en este caso dirigiéndose a mi Reina Mora: -mamá, ¿Dios está en todas partes?, sí, hijo, en todas partes, ¿y dentro de mí también?, sí, hijo, dentro de ti también- silencio que se extiende ligeramente en el tiempo y análisis demoledor, la humanidad ve desaparecer sus miedos, ya nadie permanecerá en la oscuridad, enfrentaremos el futuro con optimismo, la concordia y el amor reinarán en la tierra, … - Ufff, ahora ya entiendo por qué estoy tan apretado.-

P.S. La imagen: Visión después del Sermón, de Paul Gaugain.

La Suerte, el Ansia y la Incertidumbre

2011-01-07T22:50:00.026+01:00

En estos días cuando uno habla de la Suerte todo el mundo podría pensar que me refiero al Niño (os confieso que no entiendo cómo mantiene el nombre y no ha sido inmediatamente llamado “El Niño o La Niña”), pero no, hay problemas cuya resolución supone una fortuna mucho más difícil de alcanzar, mucho más esquiva, mucho más agradecida, que la triste lotería.

En concreto acertar con los regalos navideños supone encontrar todo un Potosí sin explotar. Este año, mal ayudante de sus Majestades los Reyes Magos, he ido como siempre el último día a buscar algo adecuado para mi Reina Mora, y como siempre con enorme desesperación me doy cuenta de que lo que yo considero algo fácil de resolver se convierte en un desiderátum imposible de lograr. ¿Cómo es posible que en toda Sevilla no haya un disco de Fredy Mercury?, ¿cómo es posible que …?

Pero en fin, la realidad pura y dura es que al final la desesperación siempre acude a mí como compañera de las últimas horas antes de ir a ver regar las calles de caramelos. Sin embargo esta vez la Fortuna vino sola, sin llamarla, sin ser invitada. Entré en una de mis librerías de referencia y allí, desde un estante escondido, me llamó de forma irresistible, sutil y encantadora, sin esperarla, acababa de escuchar el número de mi décimo invisible, San Ildefonso dedicaba su Elogium sólo para mí, ¿quién puede desear más?.

Por que el título, ese maravilloso título, me encandiló, me atrajo como la más bella dama, me encadenó y no tuve más remedio que dar mi problema por resuelto. ¿Quién podría evitar la compra de un libro titulado “Doña Flor y sus dos maridos”?, y más después de leer la reseña (que no reproduzco, creo que sólo el título es suficiente para que corráis a buscarlo).

Total, que compré el libro y os confieso que leí los primeros compases, mirad, mirad: “Para que un velorio se anime y realmente se honre el difunto de presidirlo, y se le haga leve la primera noche de su muerte, es necesario atenderlo con solicitud, cuidando de la moral y el apetito”. Y claro, el Capitán, no se pudo resistir (si recordáis esta entrada comprenderéis por qué) y rápidamente adquirió el voluminoso ejemplar con la seguridad de acertar, ya que si a su Reina Mora no le gustara, él lo disfrutaría enormemente sin duda alguna.

Y aquí estoy, con Ansia esperando a que la dueña del libro lo termine y libere, y con la Incertidumbre sobre el devenir del velorio, ¿qué contendrán esas páginas?, ¿será un velorio de categoría?, ¿disfrutará el cadáverico protagonista de la escena?, ..., quién sabe, pero ya os diré qué pienso de Jorge Amado, no he leído nada suyo, todo un mundo por descubrir, ¿no es esa la mayor Fortuna?

P.S. La imagen: El Velorio, de Francisco Oller.

Al frío se llega llorado

2010-12-27T12:57:00.020+01:00

Llora el álamo perlas amarillas
en este duro invierno,
frío fuego infernal
el que viste de brasas las orillas
engrosando el cuaderno
boscoso, cantoral
de lamentos leñosos, vocecillas
audibles de un averno
que envuelve en su espiral
al árbol que olvidó las manecillas
de un otoño tierno,
verano sin final
roto en temblores de mil pesadillas.

Llora el álamo perlas amarillas
que altivo en la vendimia cobijaba,
y riega con su pena el desvarío
de ignorar que aquel roble que gritaba
era el augur de un agrio desafío.

Llora el álamo perlas amarillas.

P.S. La imagen: El invierno, de Giuseppe Arcimboldo.

Costumbres

2010-12-26T17:01:00.001+01:00

Sí, me cuesta escapar a tus costumbres,
y hubo un tiempo en que fuiste pasión, impredecible, ...,
pero ya no, ahora todo es rutina, murió el frenesí,
no eres más que el desayuno olvidado en la nevera,
esperando en vano cual perro de capricho,
que queda en la puerta mientras su dueño sale
sin que siquiera le acaricie una mirada,
y entretanto mi coche va sólo,
conductor infiel amante de escribir,
la mente llena de poemas absurdamente costumbristas.
Sí, me cuesta escapar a tus costumbres.

P.S. La imagen: Perros Jugando al Póquer, de Cassius Marcellus Coolidge.

P.P.S. A mi Palenque

Tormentos floridos

2010-12-18T10:00:00.000+01:00

Buscando cantares choqué con tus gritos,
ansiando alegrías sufrí tus lamentos,
gritos y clamores fuera de los mitos,
llantos y gemidos huidos de los cuentos,
atroz bandolera de tristes delitos,
penas criminales que traen tus tormentos.

Busco con tus gritos escribir cantares
y con tus lamentos bailar alegrías,
quiero en bellos mitos tornar tus pesares,
que cuando tú gimas lloren bulerías
y en tu bandolera lleves azahares,
tormentos floridos de melancolías.

P.S. La imagen: El rapto de las mulatas de Carlos Enríquez.

Aire

2010-12-15T08:49:00.003+01:00

De nuevo una entrada de la etiqueta "Personajes", sí, recordad, personajes con acusados y peculiares rasgos en su personalidad, caracteres que en cierta medida compartimos todos, unos más y otros menos.

Y de nuevo os animo a pensar en alguien cercano que os recuerde a "este personaje", y de nuevo os pido que lo hagáis de forma compasiva, y por Dios, recordad que ninguno de los que pasamos por aquí somos este "Personaje", que no haya malentendidos, todo es absolutamente virtual.

En fin, aquí tenéis hoy al cuarto "Personaje", ¿podéis ponerle cara?.

Se enlaza a la vida sin trabas y ansía el plural, sin cabeza,
queriendo querer es avaro de falsos cariños, de pompas,
de amores aviesos, de brazos que amagan acoger el aire,
y él ríe sintiendo la brisa, resopla y la abarca, soñando.

Por ahí va Don Félix Tristán,
compendio de interpretaciones.

P.S. La imagen: Los Girasoles, de Vincent van Gogh.

Final de Dama

2010-12-12T18:39:00.001+01:00

De nuevo traigo la épica al Palenque, ya era hora, ya hace mucho que no aparecía por aquí.

Y cómo no, como siempre la épica menos guerrera es la que llena las arenas de este blog, la parte oculta, la parte escondida por Marte. El Caballero cansado y la Muerte, enemigos y amantes, fuego y agua, luz y sombras, combinación eterna, destino inevitable, ¿triste o alegre?.

Camina triste el guerrero,
impedimenta,
apagado ardor de acero,
cansancio y pena,
hastío.

Aún suena el grito agorero,
parca avarienta,
huesos y sangre, cordero,
la luna llena,
umbrío.

Qué breve lo duradero,
faz cenicienta,
la Dama movió su apero,
grana condena,
vacío.

Al fin calmo el caballero,
ya sin afrenta,
sosiego y polvo, austero,
quietud serena,
baldío.

P.S. La imagen: Muerte del Caballero de Celano, de Giotto.

P.P.S. Y todo a cuento de un verso, "La Dama movió su apero", inicio y final, inicio del poema cuando apareció en mi mente sin llamarlo, y final de Dama.

El cocinitas

2010-12-11T12:22:00.000+01:00

Ya sabéis que de vez en cuando me gusta hablar de cocina (también aquí lo intenté), la cocina es un mundo hermoso, casi mágico, y que proporciona satisfacciones que van más allá de la comida. Los sabores y olores de los platos podemos evocarlos años después de haberlos disfrutado, creo que aún soy capaz de recordar el delicado olor de la cocina de mi abuela, el espeso aroma de la comida del campo en Galicia, el aroma a nuez moscada de mi casa (materna, obviamente, la propia será la casa de mis hijos cuando piensen en su casa ...), el …

Pero me temo que todo cambia, aunque probablemente no tanto como creemos, ya no tenemos cocineros, tenemos chefs, y si entramos en los nombres de las comidas que nos sirven me asusto, aunque para eso mi tío tenía un dicho que lo resume todo: “ay ragú, ragú, que aunque te llames ragú sé que eres carne con papas”. Antes la comida se servía por la izquierda, de la bandeja al plato con cubiertos adecuados, ahora nos la traen ya “emplatada”, y nunca me ha quedado claro que significa “emplatar”, pero cada vez que lo oigo me suena a emplasto y me quita las ganas de comer. Y si la tele no miente viene bien manoseada, cuando como arroz en esos platos "emplatados de forma estructurada" me da la impresión de que encontrar un grano que el cocinero, perdón, chef, no haya tocado es tan difícil como pincharse con la famosa aguja del pajar.

Pues bien, yo no soy un gran cocinero, es más, ni siquiera me atrevería a decir que soy un cocinero, ni un cocinitas, tan sólo preparo una maravillosas ensaladas y alguna vez carne al horno que os confieso sale en su punto, pero estoy decidido a dedicar algo de tiempo a mejorar mis habilidades. Ya lo hicieron personajes importantes como Rossini, Auguste Escoffier o Enrique de Villena, que además de incluir en sus obras referencias culinarias practicaron con maestría en los fogones, así que cómo no iba yo a poder hacerlo, hombre.

Aunque claro, dada mi eximia personalidad aplicaré el espíritu de Alejandro Dumas, que a la hora de preparar una ensalada indicaba que, una vez añadidos los ingredientes, se ordenara al pinche que la removiera, porque nunca me gustó mancharme las manos, faltaría más.

P.S. La imagen: Bodegón con pepinos y tomates, de Luis Egidio Menéndez.

Lengua trabada

2010-12-08T12:25:00.004+01:00

Triste sino el callar del condenado,
triste el canto del mudo que vocea,
triste el mustio al silencio encadenado,
triste el habla del solo sin librea,
triste el tigre de babas empapado,
triste a rayas, de espigas taracea,
triste, triste, penando en el trigal,
triste Lengua, de azúcar, hiel y sal.

P.S. La imagen: El mundo de Cristina, de Andrew Wyeth.

P.P.S. "Tres tristes tigres trigaban trigo en un trigal, ...".

P.P.P.S. Qué viejo me siento cuando mis hijos estudian Lengua y me encuentro con que ya no existe el complemento directo, ..., Quién me iba a decir que a estas alturas iba a echarlo de menos, y para colmo me pierdo entre los mases, las yes, los guiones, ..., qué solo me encuentro sin el s(ó)lo, me faltan las tildes (¿o en mi tiempo eran acentos?), librea de las palabras, ¡me han trabado la Lengua!

El mono trepador

2010-12-06T13:00:00.000+01:00

Nueva entrada de la etiqueta "Personajes", recordad, personajes que reflejan a otros muchos con acusados y peculiares rasgos en su personalidad, caracteres que en cierta medida compartimos todos, unos más y otros menos.

Y de nuevo os animo a pensar en alguien cercano que os recuerde a "este personaje", y de nuevo os pido que lo hagáis de forma compasiva, y por Dios, no os sintáis identificados con esta figura, todo es absolutamente virtual.

En fin, aquí tenéis hoy al tercer "Personaje", ¿podéis ponerle Nombre, con mayúsculas?.

Chilla el mono de los miedos
simulando ser más fuerte,
en cada mano seis dedos
y en cada uno, la muerte,
sus flaquezas son sus credos
y los faroles su suerte.

Escudero de leones,
de iguales corregidor,
pomposas aclamaciones
a sí mismo, embaucador,
parecieran sus blasones
los del Cid, el Campeador.

Y los pequeños macacos
observan con devoción
al de los gritos maniacos
que trepa con ambición
sobre mil triles opacos
que proclama con pasión.

P.S. La imagen: El gran masturbador, de Salvador Dalí.

P.P.S. Si queréis ver todas las entradas de la serie picad a la derecha la etiqueta "Personajes".

La Eterna e Inmortal Renacida

2010-12-03T08:28:00.003+01:00

La etiqueta pintura ilumina de nuevo el Palenque, y de qué manera, hoy la divinidad resplandece con un brillo matizado por los siglos, antiguos tiempos que Renacen. Venus Afrodita tal y como fue visionada por Homero, apoyo durmiente de los troyanos, la más bella, elegida por Paris para desgracia del teucro, la que le concedió todos los dones, incluido el amor de la hermosa Helena, pero no pudo evitar su derrota y muerte, la que luchó por Troya pero no sufrió por nadie.

Y esta escultural durmiente es capaz de casarse con Vulcano, el deforme, y engañarle con Marte, también desproporcionado; es capaz de dejarse capturar con su amante y tejer una red con la que someter a todos los dioses, deseosos de haber sido apresados con ella; es capaz de retener a Tannhauser y hacer florecer su báculo perdonándole su amor.

Y sin alterarse, sin perder su serenidad, consciente del poder de su belleza, que será Eterna, Inmortal e imperecedera mientras quede un hombre en la tierra, sabiendo que Renacerá siempre libre y cautivadora por mucho que se la quiera someter.

Aquí la tenéis, Renacimiento puro, a imagen y semejanza de lo que fue en la antigüedad y será en todos los tiempos. Esplendor intangible, deseo inalcanzable, apasionante anhelo jamás poseído. Venus Genetrix, Venus Libertina, Venus Calipigia, Venus Obsequens, Venus Urania, Venus Victrix, Venus Amica, Venus Giorgionea, Venus Eterna, Mujer con mayúsculas.

Giorgione, educado y animoso pintor, primoroso cantante y amante trovador, no podía abandonar a Venus y, leal a su esencia y siervo de sus encantos, la trata con excelsa admiración, con devoción, con alma y pasión. Y Venus terminó siendo su razón de ser y su perdición, la eterna y caprichosa diosa del amor fue con él fiel a sus principios.

P.S. La imagen: Venus Dormida (o de Dresde), de Giorgione.

P.P.S. No me he podido resistir a nombrar en el Palenque a Venus la de las Bellas Nalgas (¡ay Calipigia!), capaz de enloquecer a los que la ven, lástima que en este caso reposen ocultas.

P.P.P.S. Si picáis la etiqueta pintura, a la derecha, podréis ver todas las entradas correspondientes a esta serie.

Giroscopio

2010-11-30T23:12:00.000+01:00

Hoy continúo con la etiqueta "Personajes", recordad, personajes que reflejan a otros muchos con acusados y peculiares rasgos en su personalidad, caracteres que en cierta medida compartimos todos, unos más y otros menos.

Y además os animo a pensar en alguien cercano en quien esos rasgos se muestren de forma acentuada, el paradigma de ese "personaje", pero por favor hacedlo de forma compasiva, o al menos intentadlo, y espero que ninguno os sintáis identificados plenamente con alguna de estas figuras, es más, espero no sentirme yo mismo afectado por ese mal.

Y hoy tenéis aquí al segundo "Personaje", es más, casi se podría decir que el poema trae dos figuras complementarias, y en esta ocasión no les pongo nombre, los que conozco son poco afortunados y mi educación me impide plasmarlos en letra impresa, vosotros mismos.

Viene ella, la más bella,
viene y va y se contonea
pretendiendo que la miren,
que la vean cual estrella,
que la aclamen, ¡Dulcinea!,
y que los cuellos se giren.

Y al fin volteando se para
mirando al afortunado
que gallea cual pimpollo,
que se luce y que se envara,
que se muestra enamorado,
pobrecito, irá al arroyo.

Se va ella, la belleza,
y se va su contoneo,
movimiento bien mirado
con tan sideral nobleza
y tan dulce bamboleo
que los cuellos se han girado.

Y ya no vuelve a pararse,
la fortuna ya se ha ido,
pavipollo engallinado
que ya no puede envararse,
que se esconde confundido
pues su orgullo fue arrollado.

P.S. La imagen: Madame X, de John Singer Sargent.

P.P.S Picando la etiqueta "Personaje" a la derecha os permite ver todos los que hasta el momento componen la serie.

No lo creas

2010-11-28T09:12:00.000+01:00

Aunque lo creas, no has nacido,
uno nace con la vida,
contracciones de agonía
te abren paso día a día,
trabajo del no nacido.

Aunque lo creas, no has nacido,
feto que creces viviendo
en la barriga del viento
bebiendo el licor sangriento,
comida del no nacido.

Aunque lo creas, no has nacido,
y ansiando nacer peleas
con la placenta de Gea,
límite de las ideas,
el libro del no nacido.

Aunque lo creas, no has nacido,
optimismos halagüeños
que vagan libres, sin dueños,
se arrugan tras secos ceños,
los sueños del no nacido.

Aunque lo creas, no has nacido,
al fin te agotas naciendo,
y tras llorar con estruendo
te vas al polvo, durmiendo,
la madre del ya nacido.

P.S. La imagen: Naturaleza muerta con sandías y manzanas, de Luis Meléndez.

Darwin y la ebloglución

2010-11-26T00:46:00.009+01:00

Últimamente escribo a ratos, hay días en los que todo sale del tirón y otros en los que no soy capaz de darle a una tecla, pero hay algo que me preocupa, y no es precisamente el escribir a impulsos, no.

Lo que me preocupa es que me parece que estoy perdiendo la alegría, cuando repaso las primeras entradas del Palenque las encuentro frescas, divertidas, quizá mucho menos "literarias", si es que alguna se puede nominar así, pero sin duda fabulosamente alegres.

En el fondo mi blog es como el hombre, que viene del mono, ¡ay aquellas entradas iniciales!, llenas de vida, la primera fue toda una declaración simiesca de inmadurez, y recordad algunas de las siguientes: el amor, el odio, el inglés chancletero, la cena japonesa, y otras que por ahí cuelgan.

Sin embargo ahora veo versos más enrevesados, menos directos, análisis más sesudos, menos entretenidos, y si lo pienso bien la realidad es que la evolución (o ebloglución) del Palenque es como la de la vida, se ha vuelto cada vez más complejo, menos salvaje, ahora está más cerca de los escritos de embrollados y aburridísimos filósofos que de los de un orangután indómito. Y esto no es nuevo, llevo tiempo advirtiéndolo, si no ved esta entrada.

En fin, habrá que hacer algo con este cuaderno y que vuelva a ser el blog más "mono" de la blogosfera.

P.S. La imagen: Habitación de hotel, de Edward Hopper.

Poeta de Paco y Tilla

2010-11-24T16:25:00.000+01:00

En este tiempo de retiro he intentado leer algo de poesía contemporánea, y he encontrado de todo, como en botica, escritos que me gustaban mucho, otros poco y muchos nada. Ya en esta entrada hice un pequeño resumen recogiendo mis impresiones.

Pero además, siguiendo con mi manía por probar, empecé a tratar de escribir de acuerdo con las modernas tendencias que me rodeaban, y me encontré con algunos poemas que me gustaban y con otros, muchos, que prefería no releer por si eran contagiosos y que directamente iban a la hoguera.

Y también me di cuenta de que mucho de lo que se publica debiera también ser puesto en cuarentena antes de ser difundido. En gran parte de mis lecturas encontraba un único mérito, el empleo generalizado de expresiones soeces, la crítica feroz a determinados aspectos sociales, algo que en sí mismo no me parece ni bien ni mal, pero tristemente ese "mérito" venía acompañado generalmente por una absoluta ineptitud intelectual, muchos de los escritores mostraban una incapacidad rayana en lo penoso para desarrollar una postura propia, para defender con argumentos racionales determinados planteamientos, para poder ser tomados como referentes.

En definitiva, he leído mucha poesía ofensiva limitada a la crítica sin razones que la soporten. Y desgraciadamente es fiel reflejo de la sociedad que nos rodea.

Me dice mi Reina Mora
que me deje de historietas,
que escriba como escribía
sin imitar a poetas,
intelectuales de ahora,
que se piensan antiestetas
andando cual pavipollos,
rascándose las braguetas
en pos de ideas geniales
con muchas putas y tetas
pues si rascan su testuz
resuenan fuertes trompetas
que anuncian cambio de tercio.

Adiós tristes etiquetas
de posmodernos antiguos,
dejad paso a nuevos getas
que ocupen vuestros cariños
con sus bordes cuchufletas.

P.S. La imagen: La inspiración del poeta, de Nicolas Poussin.

El Ministro sin cartera o las carteras que toca el ministro

2010-11-23T08:25:00.000+01:00

Os confieso que últimamente pierdo amigos, y casi alguna tía y hermana, a un ritmo vertiginoso, y todo debido a la tan traída y llevada bajada de sueldo que han sufrido los funcionarios.

Os voy a explicar los motivos, yo aplaudo la medida y es más, la considero pacata. La realidad es que en España, con el nivel de población que tenemos, es insostenible el número y coste de los empleados públicos. Un país como el nuestro, nos guste o no, no puede permitirse 3 millones de personas con empleo fijo, baja productividad y pagadas con los impuestos del resto (y admito todo tipo de comparaciones con países nórdicos, ..., pero cualquier análisis que refleje lo que el ciudadano escandinavo recibe a cambio de sus aportaciones ofende).

Y además cobrando en general mucho más que la media de los trabajadores de igual nivel en el sector privado, lo que hace que bastantes de nuestros más brillantes universitarios opten por trabajar en la administración, y no creo que esto sea lo mejor para España.

Pero bueno, esto es similar a lo que hemos podido leer en cualquier periódico o escuchar en cualquier debate radiofónico. Vayamos a la situación particular que quiero reflejar en el Palenque, hay aspectos que me hacen encender, el argumento de queja que me dan todos los ¿administradores? cercanos es “yo trabajo mucho y bien, que se lo quiten a los que no hacen nada”, y os confieso que en ese momento me sublevo, me llevan los demonios, rápidamente les respondo “el parado 3.452.585 trabajaba muy bien, pero desgraciadamente su empresa tenía unas pérdidas enormes y acabó sin su empleo”. En cualquier puesto la evolución profesional y salarial de un trabajador depende de su desempeño personal y de la evolución de la empresa, pero en el sector público esto no se asume. Señoras y señores, que España va mal, y si el país va mal, la empresa de los funcionarios también, ¿o soy yo el que no se entera?

En mi última pérdida los argumentos que me dio mi ex-amigo (médico para mas señas) fueron: “yo trabajo mucho y bien” (doy fe de ello, pero el parado 3.452.585 también), "yo no soy responsable de las decisiones estratégicas en mi empresa" (resulta que ni el parado 3.452.585, ni el 95% de los parados lo eran), "que quiten primero los privilegios de altos cargos, enchufados, …" (me parece muy bien, pero eso además, y por otra parte no he visto a los funcionarios hacer huelga pidiéndolo, sólo la han hecho en protesta por la bajada salarial), "los médicos somos imprescindibles, no se puede bajar el nivel de atención sanitaria" (aquí entré en combustión, le dije que ese argumento es el mismo, en versión fina, que emplean los chantajistas del metro de Madrid o los controladores aéreos, el chantaje es algo común en determinados ámbitos "imprescindibles" del sector público, y en relación al nivel de prestaciones sanitarias deberíamos mirar a Marruecos, estaremos igual tan pronto no haya dinero para pagar lo que se paga actualmente por la atención médica, y vamos muy bien encaminados hacia esa meta), ... En este punto creo recordar que dejó de hablarme.

Total, que hoy traigo esto aquí, a ver si además de amigos y familiares pierdo comentaristas. Ahí queda.

P.S. La imagen: La Caridad Romana, de Pablo Rubens.

Azorados y azarosos recuerdos

2010-11-20T22:10:00.000+01:00

Azares oscuros,
azores que acechan
azures de invierno,
aceros pavones,
zahínas silbantes
que azotan con miedos
y azufran pesares,
zainos compañeros.

Azarada Mnemos
¡buscadme azahares,
blanquead mis azares
y azuzad cantares,
curad mis zozobras!

P.S. La imagen: El bosque de Marly, de Camille Pissarro.

La familia y uno más

2010-11-18T21:56:00.000+01:00

Porque no os equivoquéis, cuando se incorpora a la parentela un nuevo miembro, o "miembra", debe ser uno más o la familia deja de serlo automáticamente. En la mía han entrado algunos a lo largo de estos años, oficial u oficiosamente, y curiosamente no ha salido nadie, deben ser cosas de la cocina de mi madre. Y del amor al nuevo, que rápidamente se ve envuelto en una nube de la que no sabe salir. Tanto es así que tengo la impresión, bueno, la verdad es que tengo la seguridad, de que a mi Reina Mora la quieren más que a mí, y de que ella está en mi casa como en la suya (los posesivos, como siempre, referentes a la casa natal de cada uno).

Otro incorporado que también campa a sus anchas en mi casa es el marido de mi hermana. E igualmente es más querido que yo (algo natural dada la vocación clueca de mi madre). Pues bien, cuando hizo el primer intento de incorporación lo sometí a las más duras pruebas que pasaron por mi cabeza, para eso soy el hermano mayor, faltaría más. Y el tío cabrito las superó, soportó mis malas caras durante las comidas familiares, mis preguntas indiscretas, mis avisos a navegantes, e incluso el que le mostrara un hacha que tengo en casa y le advirtiese de que si mi hermana se quejaba la encajaría en su cabeza.

Y el resultado final es que ahora jugamos al tenis, bebemos cervezas, compartimos a mi madre y a mi hermana, mis hijos juegan con él más que conmigo, ha cometido el pecado de hacer bético a uno (al más malo, por supuesto) y parece que hasta estoy contento con su entrada en la familia, ¡quién lo habría de decir!

Ya veis , un cuñado no protestado, cosas de la vida.

P.S. La imagen: El pintor Francisco Bayeu, de Goya (su cuñado, parece que también le apreciaba, se ve en el cuadro, ¿o no?).

Galán de barra

2010-11-16T14:30:00.001+01:00

Hoy inauguro nueva etiqueta, "Personajes", y no personajes famosos, no personajes dignos de llenar los libros de Historia, no, son personajes que reflejan a otros muchos con acusados y peculiares rasgos en su personalidad, son personajes con caracteres que en cierta medida compartimos todos, unos más y otros menos.

Además siempre hay alguien cercano en quien esos rasgos se muestran de forma acentuada y acaba siendo el paradigma de ese "personaje" para todos los que lo conocen, por lo que os animo a buscar quién es para vosotros cada una de las figuras que traiga hasta aquí.

En fin, allá voy, veremos qué sale, y espero que ninguno os sintáis atacados por alguno de estos "Personajes", es más, espero no sentirme yo mismo excesivamente reflejado en ninguno.

Y hoy tenéis aquí al primero, al "Galán de barra", que lo disfrutéis.

Seductor de barra y boca
presumiendo entre galanes,
se ven fieros ademanes
y corazones de roca.

Mil jactancias, mil piropos,
mil decires que se vean,
mil toritos que alardean
en agujeros de topos.

Y luego a casa a dormir,
solitario sin mandil
que acabado el vodevil
ve su estampa diluir.

Y sueña con nuevas barras
tras las que ladrar sus sueños,
tras las que mostrar empeños
y narrar supuestas farras.

P.S. La imagen: La copa de vino, de Vermeer.

Lucero Nocturno

2010-11-14T19:27:00.001+01:00

Desde que al alba el alba te devora
tapando en claridad tus lagrimeos
tu altiva faz perlada de deseos
se vuelve en mí obsesión acogedora.

En ti soy yo sin fin, embrujadora,
mar de musas, de versos fariseos,
de penas y quebrantos, de jaleos,
de letras a compás, arrulladora.

Y nunca ir a la par, hiriente llaga
que sana sin curar, borrosa y clara,
cual vino que se bebe y que no embriaga.

Peonza que no gira y que no para,
pavesa que se quema y no se apaga,
Lucero que es silencio y es algara.

P.S. La imagen: Noche estrellada sobre el Ródano, de Vincent van Gogh.

P.P.S. Lucero, Reina Mora, ahí queda eso.

El serrallo

2010-11-12T21:30:00.001+01:00

Hoy sí, hoy seguro que más de uno queda decepcionado, aparece la etiqueta pintura en el Palenque y la bella dama oculta sus encantos bajo una capa de surrealismo (aunque este término casi pueda ser una herejía en esta entrada), ¿o no hay decepción? Me temo que hay mucho viejo verde por aquí, y no sólo el dueño.

Y sin embargo ésta es una pintura para mirar con calma, mirad a la dama, duerme, relajada, sin ningún tipo de aprensión, acunada, cuidada, enlazada a su dueño que la vigila con mimo.

Incluso ha plantado un jardín para ella, su jardín del edén particular en el que la considera segura, en el que la protege de miradas indiscretas, una valla oculta el secreto vergel donde ella se abandona y se deja malcriar, casi esperamos ver a las Hespérides trayendo nueva fruta para llenar la bandeja.

Y ella es bella y femenina, real, pechos suaves e imperfectos, vientre terso y abultado, esclava jóven del harén de un sultán, dogal al cuello que no ahoga, más bien el custodio es el cautivo de sus encantos, el que no encuentra descanso, el que debe velar por su tesoro.

Disfrutadla, podéis verla en el serrallo, en la zona prohibida, en el área reservada a los amantes, el pintor nos la muestra por la mirilla del lienzo, los viejos verdes estamos de enhorabuena.

Picasso, rupturista, cubista que quiebra el hexaedro, maestro y destructor, amante y ogro, pacifista agresivo, genial niño y anciano con genio, colorista que pasa del azul al rosa llegando al verde sin dejar de pintar su obra maestra en gris, casi surrealista que convierte aristas en circunferencias, imposible de glosar en tres líneas.

P.S. La imagen: Desnudo, hojas verdes y busto, de Picasso.

P.P.S. Si queréis ver todas las entradas sobre Pintura publicadas hasta ahora en el Palenque picad en la etiqueta de igual nombre a la derecha.

Animalitas

2010-11-09T22:15:00.001+01:00

Hay veces que somos crueles, tan crueles que cuando causamos males tan sólo nos preocupamos por lo que el hecho puede suponer para nosotros, instinto de conservación, parte de la condición humana sin duda.

En mi caso os confieso que mi crueldad es enorme, las abandono a miles de kilómetros de su destino, confiado en que serán bien tratadas y que llegarán sanas y salvas, y lo hago con tanta frecuencia que me da la impresión de que ya hablan inglés sin acento, capaces de discutir con sus cuidadores si no lo hacen correctamente o si el camino hasta casa no es el adecuado.

Y mientras ellas son objeto probablemente de malos tratos por parte de sus custodios yo viajo disfrutando de películas de estreno, durmiendo a la pata suelta y esperando que no haya retrasos.

Y mi única intranquilidad se centra en las molestias que me causa el que no lleguen a tiempo o con bien, su falta me supone tanta incomodidad que cuando me las devuelven tarde o mal acabo enfadándome.

¡Ay mis maletas!, animalitas, cuánto dan y qué poco nos ocupamos de ellas.

P.S. La imagen: Moises salvado de las aguas, de Gentileschi.

Hay versos que merecen un poema

2010-11-07T09:08:00.004+01:00

Hay versos que merecen un poema,
__________ (“tant amare, tant amare”)
que llenan de poesía diez mil sueños,
__________ (“moza tan fermosa /no vi en la frontera”)
que pintan de color duros empeños,
__________ (“cobdician caballeros las guerras de cada día”)
que suenan a tañido y a zalema.
__________ (“el corazón se me fue/ donde vuestro bulto vi”)

Son versos con olores de alhucema,
__________ (“Abenámar, Abenámar,/ moro de la morería”)
con tactos y reflejos marfileños,
__________ (“fonte Frida, fonte frida,/ fonte Frida y con amor”)
con penas y sabores manriqueños,
__________ (“e por los palacios daré por medida/sepulcros escuros”)
y algunos constituyen un dilema.
__________ (“qué se ficieron las damas,/ sus tocados, sus vestidos,/

________________ sus olores”)

Hay versos que consumen cualquier texto
__________ (“mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla”)
y el resto de la trova es un pretexto.

P.S. La imagen: La estrella, de Edgar Degas.

P.P.S. Versos: 1-Verso de jarcha medieval, anónimo; 2-Marqués de Santillana; 3-Pedro López de Ayala; 4-Gómez Manrique; 5-Verso del "Romance de Abenámar", anónimo; 6- Verso del "Romance de Fonte Frida", anónimo; 7-Verso de "Danza de la Muerte", anónimo; 8-Jorge Manrique; 9-Antonio Machado.

Desamparo

2010-11-05T17:09:00.001+01:00

Nueva entrada con la etiqueta pintura, quizá cuadro menos conocido que alguno de los anteriores pero igualmente impactante. Y como siempre un nuevo enfoque para el mismo tema, monotemática etiqueta amparada bajo el verde manto del viejo en potencia.

Triste pintura, triste muchacha, triste debilidad, cansada de posar, explotada hasta la extenuación, agotada, acogida en brazos de Morfeo sin tiempo para cobijarse, incapaz de buscar refugio, sin oponer resistencia al sueño, sin importar nada de lo que la rodea, no hay amenaza suficiente para derrotar a la fatiga. Debilidad en la derrota, desamparada belleza, amargo desamparo.

Abandono perruno, casi pareciera una galguita durmiendo, igual pose, podríamos superponer ambas imágenes y tan sólo el pelo rompería la similitud, tan sólo el pelo cambia la calma canina por el cansancio humano, lo que en el can pudiera parecer descanso aquí es orfandad.

Y la compañía, atroz, sólo aumenta la soledad, la guitarra, apoyada en la pared, el marco, pendiente de nueva inspiración del retratista que quizá busque otra modelo capaz de soportar interminables sesiones en posturas imposibles. Inhumana pasión el arte, el pintor somete a tormento a sus víctimas quizá celoso de una realidad que pudiese permitir odiosas comparaciones.

Ramón Casas, retratista del lujo, pintor de multitudes, monacal intelectual poco dado a la clausura, amante de la juventud, caricaturista cruel capaz de representar la belleza derrotada propia de un perro abandonado mientras comparte tertulia con lo más granado del arte pictórico.

P.S. La imagen: Desnudo femenino, de Ramon Casas Carbó.

P.P.S. Si queréis ver todas las entradas sobre Pintura publicadas hasta ahora en el Palenque picad en la etiqueta de igual nombre a la derecha.

Inmor(t)alidad

2010-11-03T04:25:00.000+01:00

Recitada como alegre destino
o incitada con oscuros designios,
ascendente burbuja de champán
que todos admiran y algunos catan
pero que, al final, nadie se traga.
Licuada en boca de áureas vanidades,
es citada sobre largo y de frente
a la espera de su negro remate.

P.S. La imagen: Cueva de la Eternidad, de Luca Giordano

El Torneo (V)

2010-10-31T23:00:00.034+01:00

TiiiiTiiiiriiiiitiiiiitiiiiii

Tiembla la tierra, mi caballo desbocado ya galopa en el Palenque, el Duque de Tirriae y el Capitán entran en liza, adelante, ya sólo importa buscar el golpe certero, embrazar el escudo con fuerza, la lanza en ristre apunta al broquel contrario, allá voy.

Y mis bellas y dulces Damas, que ninguna pueda dudar del valor y arrojo del Capitán, vencerá o morirá pero con honor.

Y aquí está, el golpe maestro, ¿suficiente?:

Intransitivo

Tus penas brotan con hambre
123456789 Miradas nada fraternas
dolor de nubes tus ojos
123456789 jade mis ojos de hielo
tu lengua esculpe despojos
123456789 pellizcos de caramelo
tus manos rafia y alambre
123456789 de alfar con torno tus piernas

123456789 Verbo, tristeza y falacia
123456789 piel asaltada y audacia

Tu pesar que se acompasa
123456789Estorbo absurdo tu falda
ya en tu mirada sequía
123456789tu cuadril es calle y cancha
tu boca trae la amnistía
123456789 tu consuelo es mi avalancha
ya estás tejiendo la guasa
123456789 marcas de gato en mi espalda

123456789 Qué alegre son tu desgracia
123456789 cuando mi placer se sacia

P.S. La imagen: El juicio de Paris, de Juan de Juanes.

P.P.S. La película vista por el Duque de Tirriae la tienen en la Ardiente Hoguera, que me temo que esta noche estará un poco apagada con el envite del Capitán (¿o quizá es el Capitán quién mordió la arena en el Palenque?)

En cualquier caso seguro que tienen a su disposición dos panegíricos del egoismo absoluto, del ombloguismo supino, del mayor egocentrismo que recuerden las letras. Ambos hemos cumplido con lo prometido, quedamos a merced de las hermosas Damas (de los caballeros ni hablo, faltaría más).

P.P.P.S. Pepe, me lo he pasado bomba, muy transitivo el divertimento, un abrazo amigo, pero que no se vea no sea que le quite dramatismo al duelo.

P.P.P.P.S. Si pican a la derecha en la etiqueta torneo podrán ver todos los antecedentes.

El Torneo (IV)

2010-10-29T14:00:00.007+02:00

TiiiiTiiiiriiiiitiiiiitiiiiii

Damas y caballeros, los caballos (o en este caso los teclados) ya corren enloquecidos, el duelo está a punto de empezar, los caballeros, lanza en ristre, se embestirán a muerte, empieza el duelo largamente anunciado aquí, aquí, aquí e incluso aquí. Pasado mañana, domingo para más inri, a las 23.00 podrán disfrutar y sufrir, la muerte planea sobre la arena, los poemas más intransitivos jamás escritos se publicarán en Calleja de la Hoguera y en El Palenque.

Así que para que sigáis viendo cómo me preparo os dejo un cuarto regalito, de nuevo poema intransitivo donde los haya, cúmulo del egoismo absoluto, del ombloguismo supino, del mayor egocentrismo que recuerden las letras:

Y se fue a buscar tabaco.

Y dejo de escribir que se me desboca el ordenador.

P.S. La imagen: Sansón cegado por los filisteos, de Rembrandt.

P.P.S. Pepe, touché, espero que estas fintas tan intransitivas que lanzo te aterren al menos un poquito. Te confieso que he estado tentado de emplear el domingo esta maravilla de poema monoversicular, bellísimo en su simplicidad y en la intransitividad contenida que transmite, pero hubiese sido poco caballeresco vencerte con la elegancia del florete cuando acordamos usar burdas mazas literarias para esparcir nuestros sesos.

El Torneo III

2010-10-27T21:38:00.001+02:00

TiiiiTiiiiriiiiitiiiiitiiiiii

Damas y caballeros, el duelo anunciado aquí y aquí ya está a punto de empezar, los caballos piafan con nervio, los escuderos los retienen con esfuerzo, los yelmos relucen, las armaduras relumbran, pavonadas, bruñidas, espadas recién forjadas son ceñidas con esmero, el quitapenas está listo, se comprueban cinchas, herraduras, …

Y las damas, ah, las damas, esperan impacientes el que sus caballeros se lancen en busca del broquel contrario, que rompan lanzas con ardor y, obviamente, que venza el Capitán, faltaría más.

Y mietras el Duque de Tirriae se decide a salir, quizá preso de terrores intransitivos, el Capitán se mueve ante las bellas señoras mostrando su donaire, recibiendo aplausos, miradas veladas de ternura, … y en breve se descolgará con un poema intransitivo en dura lucha con su oponente, poema que será cúmulo del egoismo absoluto, del ombloguismo supino, del mayor egocentrismo que recuerden las letras.

Y como presente os dejo un nuevo regalito, pero hoy, en medio de esta tormenta intransitiva, vuelvo de nuevo a los poemas transitivos, me pongo en la piel de mi oponente, me acerco a la hoguera que arde en una calleja estrecha y allí acurrucado alguien, una figura anónima temerosa, mira al fuego para evitar pensar en lo que se le viene encima, el miedo llena la escena, noche sin luna, y entonces capto el instante, haiku de libro, aquí está:

Noche cerrada
la llama que crepita
rumor del miedo.

P.S. La imagen: Sansón Victorioso, de Guido Reni.

P.P.S. Pepe, esto es fabulosamente divertido, ya no me pregunto qué estarás preparando, ya nada de eso importa, ya estoy listo, atento, ¿asustadito?

¿Ya?

2010-10-26T00:10:00.000+02:00

Llueven los ojos del puente
recuerdos de mi mañana
y silban por la besana
piropos de adolescente.

Dejé de ser afluente
y advierto la mar cercana
a un cauce que, con desgana,
yerro calmo y sin corriente.

Incluso el astro caliente
se apaga y se vuelve grana
y la luna, barragana,
viene al duelo iridiscente.

Qué pronto llegó, Dios mío,
el tiempo de la simiente,
qué pronto llegó, Dios mío.

P. S. La imagen: Las Edades y la Muerte, de Hans Baldung.

P.P.S. Es curioso, tras revisar el poema la niñez y juventud las despacho juntas con cuatro versos, hago lo mismo con la madurez y la vejez y en cambio la muerte se lleva cuatro más tres para ella solita, c'est la vie.

El torneo (II)

2010-10-24T20:00:00.006+02:00

TiiiiTiiiiriiiiitiiiiitiiiiii

Damas y caballeros, el duelo anunciado se acerca, los caballeros ya tienen listas las armaduras, los caballos enjaezados, gualdrapas de seda, arzones de cordobán, espuelas de oro, estribos de plata, pañuelos de las damas más hermosas de estos reinos adornan las lanzas, ... Los nervios se curan en la arena, lucha simulada, pensamientos centrados en uno mismo, nada de lo demás importa, pura intransitividad.

Y en breve los dos poemas de título "Intransitividad" verán la luz, y recordad, deben ser panegírico del egoismo absoluto, del ombloguismo supino, del mayor egocentrismo que recuerden las letras, en fin, a disfrutar.

Y para que veais cómo me preparo os dejo un segundo regalito, soleá intransitiva donde las haya:

Pides, y no me lo creo,
que te diga que te adoro,
sólo con Yo soy Romeo

P.S. La imagen: La captura de Sansón, de Anton van Dyck.

P.P.S. Pepe, esto sigue siendo de lo más divertido, pero me asusta como antes pensar en qué estarás preparando, aunque claro, viendo los regalitos que dejo también tú sentirás el miedo revoloteando, ¿o no?

Ladinas ladronas

2010-10-21T10:35:00.000+02:00

Grajas que grajáis tan fieras
volando en bandas de muerte,
grajando entre las higueras
dejasteis mi brazo inerte.

Grajas que grajáis los vientos
trayendo el hielo a mi alma,
vientos grajos, avarientos,
que nunca quedan en calma.

Grajas que grajáis negrura
reflejo de mis temores,
siempre grajando amargura
repartida entre clamores.

Quedad con todos los frutos,
dejad de grajar con rabia,
tomadlos, son mis tributos
a vuestra maldad, tan sabia.

P.S. La imagen: Campo de trigo con cuervos, de Vincent van Gogh.

P.P.S. El otro día en el campo fui a coger unos higos de una higuera y unas grajillas que los habían adoptado como propios los defendieron con bravura, tanta que me encandilaron y sólo me llevé cuatro dejando el resto para ellas.

P.P.P.S. Todo empezó con graznar, pero cuánto me gusta la palabra grajar, aunque no la contemple la RAE.

La Gema

2010-10-19T10:10:00.002+02:00

De nuevo la etiqueta pintura y de nuevo un magnífico cuadro, Desnudo de Mujer, de Joaquín Sorolla, de nuevo una mujer tumbada, de nuevo mostrándose en todo su esplendor, y de nuevo absolutamente diferente a las anteriores.

Mujer que más que mostrarse yacente nada en agua de rosas, gema en su joyero, ensimismada, pendiente de su anillo, de sus manos, nada alrededor perturba su soledad, deleite soleado, holganza luminosa, juego solitario.

Cuerpo hermoso, manos cuidadas, piel de seda sobre seda, pelo de seda cautivo en seda, sedosa reina indolente, voluptuosa, acostumbrada a ser servida, a ser cuidada, no se muestra ni se esconde, no le preocupan los demás, no son nada, qué más da si la miran o no, sólo existe por y para sí.

Vean el cuadro en silencio, con calma, sin aspavientos, no incomodemos a su majestad, no provoquemos su enojo, podemos contemplarla pero sólo si nos comportamos como si no estuviésemos, debemos ser un reflejo ausente. Por favor, no molesten.

Joaquín Sorolla, mágicos fulgores, reflejos de vida, esplendorosa incandescencia que encadena todo su mundo, cautivadora claridad, contrastes de luz sobre luz, blanca borrachera de licor de guindas. Generoso en el mostrar, es capaz de iluminarnos su mayor tesoro.

P.S. La imagen: Desnudo de mujer, de Joaquín Sorolla.

P.P.S. Si queréis ver todas las entradas sobre Pintura publicadas hasta ahora en el Palenque picad en la etiqueta de igual nombre a la derecha.

Don Juan Tenorio infantil

2010-10-17T21:15:00.000+02:00

Mi segundo hijo va camino de ser todo un Don Juan, además de guapo, porque es un rato guapo, tiene la cara dura más pétrea que pueda nadie imaginar, lo que combina con un carácter duro, es el único niño de ocho años que conozco que jamás se doblega, ante nada, pelea con niños que le doblan la edad, y pierde plantando cara, acepta los castigos y los sufre sin suplicar, sin dar su brazo a torcer, sin pedir perdón, y eso que su madre es el sargento de hierro pero en versión dura.

Y por otra parte es capaz de ser el tío más agradablemente sinvergüenza que os podáis imaginar con el género femenino, y no discrimina por edad. En la urbanización donde vivimos tiene a todas las niñas de su edad bebiendo los vientos por él, y además sus madres sólo tienen ojos para un niño, él, y el muy sinvergüenza lo sabe y lo explota, todo cariño, todo educación, mientras que a los padres de los amigos los obvia, ni los mira, los desprecia sin dedicarles un segundo de su tiempo salvo cuando le interesa algo de lo que están haciendo.

Este año mis hijos han ido a un campamento, y era el más pequeño, pero iba el hermano y él no podía no ir. Y cuando los hemos recogido han salido todas las monitoras, limpiadoras, cocineras, ... a despedir a los niños, bueno, a despedir a Francisco, al resto los han despedido los monitores, limpiadores y cocineros. Y la conclusión final que hemos extraído es que el muy sinvergüenza es el único que no se ha hecho la cama, al que han guardado postres elegidos, al que han lavado la ropa para que estuviese cómodo, ... Para que os hagáis una idea, una de las monitoras nos comenta: "volvió de una excursión y le dije que era el que volvía más sucio de todos", a lo que el chiquillo contestó "mi madre dice que cuanto más sucio estoy mejor me lo he pasado, pero si quieres te ayudo a lavar la ropa", el caradura sabía que era él quién debía hacerlo, pero consiguió que se la lavaran sin mover un dedo y con buena cara, y la monitora encantada.

En fin, el chiquillo promete, promete darnos disgustos a su madre y a mí, y sobre todo a los padres de las que se crucen en su camino. Ya os contaré.

P.S. La imagen: Niño apoyado en la ventana, de Murillo

El Torneo (I)

2010-10-15T07:27:00.001+02:00

TiiiiTiiiiriiiiitiiiiitiiiiii

Damas y caballeros, se anuncia un duelo que terminará sin duda tinto en tinta, que no en sangre. Mi amigo del blog José Alfonso, Duque de Tirriae, ha retado al Capitán cuando éste publicó esta entrada tan transitiva (os confieso que no sé si me retó, se sintió retado o yo vi la ocasión, que dicen que la pinto calva, de pasármelo bomba y monté todo este enredo liando a Pepe, quí lo sá), y claro, un duelo es algo irresistible para el autor de la entradita, por lo que he recogido el guante de inmediato y el día 31, a las 23.oo, entre clarines y tambores nos mediremos entre la Hoguera y el Palenque.

Ya hemos elegido armas, tras sopesar bien las pistolas y revisar las espadas, nuestros padrinos se han decidido por las mazas líricas y publicaremos dos poemas titulados "Intransitividad", cada uno en su propio blog, que deben ser panegíricos del egoismo absoluto, del ombloguismo supino, del mayor egocentrismo que recuerden las letras, en fin, algo con lo que disfrutar.

Éste es un torneo que se anuncia duro, donde quebraremos teclas, romperemos pantallas, abollaremos portátiles, las redes se desbocarán, echarán chispas, todo muy intransitivo hasta que, finalmente, volvamos a ser transitivos y disfrutemos de ambos poemas entre cervezas que, de momento, serán virtuales aunque esperemos que algún día sean reales.

Se necesitan damas hermosas que arrojen su pañuelo a su campeón, que esperen entre nervios el resultado de cada asalto mientras los blogs se arrojan en loca carrera.

Espero que aprecien el valor del Capitán enfrentando a un maestro de las letras como Pepe, y mientras tanto habrá que engrasar botones, bruñir correos, equilibrar conexiones, ...

Aquí empieza mi entrenamiento, comienzo a afilar mi estilo y dejo un regalito, bien intransitivo, absolutamente egoista, haiku creo que se llama:

Sólo en sí mismo
el agujero negro
intransitivo

P.S. La imagen: Sansón y Dalila, de Pedro Pablo Rubens.

P.P.S. Pepe, esto va a ser de lo más divertido, aunque me asusta pensar en qué estarás preparando.

El lado de la montaña

2010-10-14T07:38:00.000+02:00

Muchas veces me pregunto cómo es posible que muchos gobernantes no sean conscientes de que conducen a todos los que dependen de ellos al desastre, algo que se hace palpable especialmente en personas que asumen cargos políticos y que nunca se han preparado para dirigir ni gestionar nada, y pese a que se les avisa y se les advierte, no se dan por aludidos.

A mí siempre me han parecido unos irresponsables y sin embargo este verano yo he caído en ese mismo pecado. Iba conduciendo por un puerto de montaña, carretera estrecha y curvada, cuando mi hija (3 años) me dijo “Papá, nos vamos a caer”, y le respondí que no, que íbamos muy seguros, y ella puntualizó de forma inmediata “claro, tú vas por el lado de la montaña, pero yo me caigo”.

Esto es lo que pasa con nuestros políticos, que siempre conducen por el lado de la montaña, sin entender que si el coche se cae por el lado del precipicio caemos todos.

P.S. La imagen: El carro del heno, de El Bosco.

Tránsito transitivo de la transitividad

2010-10-10T21:12:00.001+02:00

Tratando de poseerte jugaste tú a poseerme
y al fin fui yo el poseído de tu esencia poseída,
soñando con merecerte dejaste de merecerme,
paraíso merecido y ambrosía inmerecida,
y creyendo ser más fuerte quisiste de amor romperme,
me mostré ante ti, caído, y mi amor fue tu caída.

Me tenías a tu suerte, mi suerte que nunca duerme
a mi te entregó, vencido, y a ti te entregó vencida,
luchando yo por quererte te negabas a quererme,
buscando yo al ser querido tú buscabas ser querida,
yo tan sólo quise verte y tú sólo querías verme
postrándome aquí, abatido, abatido en tu batida.

Ven pronto, mi vida y muerte, soy tu vida sin dolerme,
para apagar mi latido, soy tu parca sin medida,
es tuyo mi cuerpo inerte, es mío tu cuerpo inerme,
mi espíritu desvalido es tu alma desvalida,
yo ya no anhelo tenerte mas tú aún sueñas con tenerme
pues me basta ser tenido sufriendo tú el ser tenida.

P.S. La imagen: La lavandera, de Toulouse Lautrec (qué ganas tenía de traer este cuadro al Palenque, qué ganas).

P.P.S. Si picáis en la etiqueta Transitivos podréis ver juntos los poemas de la serie.

Transitividad transitiva

2010-10-08T17:00:00.001+02:00

Trataste de poseerme
y al fin fuiste poseída,
luchaste por merecerme,
ambrosía inmerecida,
y quiso tu amor romperme
mas mi amor fue tu caída.

Mi suerte, que nunca duerme,
a mí te entregó vencida,
te negabas a quererme
y buscabas ser querida
porque sólo querías verme
abatido en tu batida.

Soy tu vida sin dolerme,
soy tu parca sin medida,
son míos tu cuerpo inerme
y tu alma desvalida.
Sólo anhelabas tenerme
mas sufres el ser tenida.

P.S. La imagen: Baco y Ariadna, de Tintoretto.

P.P.S. Si picáis en la etiqueta Transitivos podréis ver juntos los poemas de la serie.

Transitividad

2010-10-07T08:27:00.000+02:00

Tratando de poseerte
al fin fui yo el poseído,
soñando con merecerte,
paraíso inmerecido,
y creyendo ser más fuerte
me mostré ante ti, caído.

Ya me tienes a tu suerte,
a ti me entrego vencido
pues luchando por quererte
lo que busco es ser querido
y tan sólo quiero verte
mirándome aquí, abatido.

Ven pronto, mi vida y muerte,
para apagar mi latido,
son tuyos mi cuerpo inerte,
mi espíritu desvalido.
Sólo anhelaba tenerte
mas me basta ser tenido.

P.S. La imagen: Palas y el centauro, de Botticelli.

Un ligue, dos ligues, tres ligues.

2010-10-05T09:00:00.000+02:00

Nuevo desnudo femenino tumbado y nuevo enfoque para el mismo tema, Claudio Bravo trae una forma diferente de mostrar la belleza, de atraernos y extasiarnos, de aprovechar nuestro siempre disimulado pero latente deseo.

Realismo mágico, cenicientos brillos dignos de Zurbarán que, en vez de adornar monjes, resaltan ebúrneos volúmenes y nos hacen dirigir la mirada hacia las partes siendo difícil apreciar el todo. El cuadro, de tanto mostrarla, nos esconde a la mujer.

Estamos ante un ligue de un día, placer momentáneo, ella no se siente extraña en esta situación pero tampoco está absolutamente cómoda, escorzo para no mostrar abiertamente todos sus encantos, mano que esconde parte de sus tesoros, cara hermosa pero que no destaca, parcialmente oculta y apagada entre una cabellera que más que marco es velo.

Encuentro en el piso de soltero de un donjuan poco habituado al éxito, la cama sin hacer, las paredes desnudas, todo es provisional, la vida actual tiene fecha de caducidad y si te he visto no me acuerdo, hay que aprovechar la oportunidad sin preguntas comprometedoras, no interesan vestiduras ni adornos, ni rostros ni nombres, nada que ate, tan sólo el placer perentorio y perecedero, no se espera ni desea nada más.

Claudio Bravo, pintor poeta y poeta pintor, baila con los pinceles y es capaz de acompasar su vuelo trenzando realidades mientras la sinfonía se desboca en una danza de sensaciones.

P.S. La imagen: Venus, de Claudio Bravo.

P.P.S. Si queréis ver todas las entradas sobre Pintura publicadas hasta ahora en el Palenque picad en la etiqueta de igual nombre a la derecha.

Estrambote económico

2010-10-03T10:13:00.001+02:00

“Objetivos, tir, rentabilidad,
estrategia, hedge, cierre, línea base,
planificación, oferta, desfase,
ebitda, caja, contabilidad.”

Sus almas casi alcanzan la ebriedad
cada vez que encabezan una frase
palabras tan hermosas, con tal clase,
tan llenas de sentido y claridad.

Son dignos de guiar nuestra existencia
liderando con tino el crecimiento
de un mundo de riqueza y providencia.

“Mejora este Cash Flow nuestro sustento,
Ebitda proceloso, ten prudencia”,
así abren los debates con talento

los sabios que se expresan con sapiencia
mezclando la cebolla y el pimiento
en teles de noticias y videncia.

P.S. La imagen: La balse de la Medusa, de Theodore Gericault.

Niños cocacola

2010-10-02T19:01:00.001+02:00

"El fruto que engendramos ya nos pesa”,
la rama se descuelga fatigada
y entona triste al viento su balada
quejosa de lo duro de la empresa.

Sólo un rey, un Zidan o una princesa
pues con dos ya no cabe la colada,
se deja su labranza descuidada
en manos de la calle o la abadesa.

Blanda generación del quiero obesa,
criados entre mimos y abandonos
acaban reclamando pan y mesa.

La tele los iguala con los monos,
son niños cocacola y hamburguesa
que no aguantan trabajos ni patronos.

P.S. La imagen: Madre e hijo, de Renoir.

¡Me plagian!

2010-09-29T23:08:00.002+02:00

Yo las entradas de este Palenque normalmente las tengo escritas con cierta antelación, digamos que con semanas más que con días, y mientras me decido a publicarlas o no juego con ellas y las disfruto

Pero eso a veces trae consigo problemas, cuando en algún blog cercano se escribe de un tema parecido o relacionado con alguna me encuentro con que, sin comerlo ni beberlo, si la publico parece que estoy dando respuesta o siendo reiterativo sobre el mismo asunto, incluso copiando (¿plagiando en lenguaje de literato barato?).

Con las imágenes pasa igual, en una ocasión una querida amiga me avisó de que la imagen de mi entrada coincidía con otro blog en el mismo cuadro, y ambos publicamos el mismo día (creo recordar que había una o dos horas de diferencia), y era un cuadro ciertamente poco común, por lo que la coincidencia era casi tan poco probable como acertar una primitiva (y os confieso que yo era el que publiqué después, por lo que si había sospechas de plagio, deberían caer sobre mí).

La primera vez que ocurrió me sentó mal, me quedé incluso avergonzado, la verdad es que me sentí molesto, muy molesto. La segunda me preocupó menos y a partir de la tercera nada, ahora me importa un pimiento coincidir con otros, cada uno escribe lo que quiere, ¡hombre!

Así que como me he liberado he decidido que lo voy a hacer conscientemente, cada cierto tiempo voy a copiar una entrada de un blog de los de elevado número de lectores, o el capítulo de un libro de esos que se venden por millones al peso, o una canción de mucho grito y poca chicha, sólo por molestar claro, para eso soy libre, ¡faltaría más! Y que venga la Sgae si tiene lo que hay que tener.

Y sin embargo ahora me encuentro con que ¡me plagian a mí!, jamás pensé ser tan importante, estoy absultamente orgulloso, faltaría más, ya soy como Cervantes, copiado de forma anónima, ¡qué orgullo!

P.S. La imagen: Alegoría de la Calumnia, de Boticelli, inspirado en la descripción de un cuadro de Apeles (Grecia, siglo IV AC).

P.P.S. Ya veis que incluso los Maestros como Boticelli copiaban (¿o no es copiar?).

P.P.S. Ahora ya sabéis por qué he cambiado de imagen, y si alguna vez recibís un comentario desagradable con mi nombre, no me lo reprochéis a priori, puede ser mi particular Avellaneda.

El porqué de algunas cosas II

2010-09-27T08:00:00.004+02:00

En la primera entrada de esta serie (El porqué de algunas cosas I) os comentaba que pretendía dar respuesta a algunas de las cuestiones que ahora, padre de pro, me toca contestar. Y el problema fundamental de ejercer de “contestatario” es que o bien uno lo hace correctamente o corre el riesgo de quedar por los suelos, o incluso por debajo.

¿Y cómo estar seguro, cómo garantizar que mis sentencias son indiscutibles, que los veredictos son inapelables, que los dictámenes son firmes? La mejor forma que he encontrado se basa en la imitación de aquellos que a lo largo de la Historia han tratado de dar una solución óptima a la misma cuestión, y para eso he estudiado el trabajo de los griegos, con Aristóteles a la cabeza, de los padres de la astronomía moderna como Galileo y Kepler, de los filósofos, científicos y matemáticos que han llevado a la ciencia a su situación actual, Gilbert, Descartes, Bacon, Pascal, Leibniz, Newton, …

Y todos ellos me arrastran al método científico, basado en la reproducibilidad de una experimentación desarrollada bajo parámetros sistemáticos o bien en esquemas empírico analíticos que superen todo hecho que contradiga las hipótesis. Pero desgraciadamente este método era de difícil y problemática aplicabilidad para asegurar que la respuesta que di a la pregunta sobre los conductores de ruidos fuese cierta, fundamentalmente porque creía que el objeto experimental sería de difícil acceso y además por lo desagradable del proceso práctico.

Por tanto en este caso me decidí a olvidar el método científico y aplicar el Argumento de Autoridad, ¿y quién puede ser mejor autoridad que los borrachos y los niños, que siempre dicen la verdad?, ¿o no?. Como me era difícil obtener respuesta de un borracho a algo tan complejo y mis hijos están cerca, acudí a mi Niña Rosa Pink.

Pues bien, cuando me preguntaba cómo plantearle a la chiquilla la cuestión apareció un niñato en un vespinillo haciendo el carajote y le dije “Lucero, ten cuidado con la moto”, y lo que me contestó mi Niña, una vez pasó el tontolaba, fue “¿por qué dices moto si es una bici con ruido?”.

Y ya no me cupo ninguna duda, la respuesta que di en la primera entrada de esta serie es incontestable, la tienen pequeña, la autoridad la ha refrendado de forma magistral, Magister Dixit.

P.S. La imagen: Galeno e Hipócrates, mural de la Catedral de Sta. María de Anagni.

P.P.S. Es sin duda paradójico que busque garantía en mi respuesta en los mismos que me hacen las preguntas, pero bueno, eso será objeto de otra entrada si me ayudan las Musas.

Las pinturas del viejo verde

2010-09-24T16:18:00.000+02:00

Desde que inauguré le etiqueta pintura, que ya cuenta con cuatro entradas (Venus, El Pecado, Olimpia, Desnudo Tumbado), mi Reina Mora me dice con insistencia que el día que alguien me psicoanalice me voy a enterar, que el hecho de que todos los cuadros sean desnudos femeninos en posición horizontal seguro que tiene interpretaciones poco agradables, …

Sin embargo nada en mi eximia personalidad hace suponer que en mi niñez, juventud o tierna madurez haya sufrido falta de cariño, existan vacíos ocultos en mi mente, me haya sentido perdido en busca de respuestas, no, no parece que estos sean los motivos que han provocado una explosión de carnes femeninas en el Palenque.

No, la realidad es que una cosa llevó a otra y las cosas salieron así, nada premeditado, Venus me ayudó a mostrar la belleza, y El Pecado a iniciar un examen de variaciones sobre el mismo tema que me permite desarrollar entradas plenas de matices. Y claro, con esta explicación tan simple podría quedar como los reyes, qué elegancia la del Capitán, qué excelsos análisis de los cuadros, qué visión de la personalidad de los pintores a través de su obra, qué forma de extraer el fondo oculto tras las capas superficiales de pintura, …

Sin embargo mentiría si me quedara ahí, y partiendo de la base de que, por supuesto, lo anterior es cierto, la realidad es que la vida avanza y uno debe adaptarse a ella, cada vez tengo más años y eso hace que deba plantearme cómo quiero llegar a la vejez. Y la verdad es que lo tengo decidido, de mayor quiero ser Viejo Verde, sin duda alguna es la mejor forma de seguir disfrutando de lo más hermoso que uno puede encontrar en su camino, y estas entradas son parte de mi evolución, así que aquí estoy, gozando con ellas de todas las formas posibles, intelectual y emocionalmente.

Y al que no le guste eso que se pierde. Que se dedique a decidir si hace de mirón bajo un lentisco o bajo una encina, como los viejos de Susana, que no supieron entender que hay formas y formas de ser viejo verde.

P.S. La imagen: Susana y los Viejos, de Rembrandt.

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Quimera

2010-09-21T22:00:00.002+02:00

Te vi, torre asediada de moscones,
sólo tú eras importante, zumbido
avieso de pimpollos amenazados,
tus ojos sonrieron apuntándome,
llamándome, y no sólo tus ojos,
quite por galleos, encaste bravo,
peligro imantado, belleza pura.
Pero entonces, qué lástima, hablaste.

P.S. La imagen: Quimera, de Picasso.

Cervantina, la galguita

2010-09-19T19:00:00.002+02:00

Triste osamenta de penas cautiva,
rocín antepuesto al duro jinete
que cambia a capricho el veloz juguete
tan pronto galopa en letra cursiva.

Apareces, cercana, elusiva,
buscas caricias, estás en un brete,
miedos y dudas, te llegó el destete
ya vieja y cansada, sombra furtiva.

Pagaron mal tus suspiros al viento
bosquejando besanas de tortura,
hueras semillas sin remordimiento

molidas en aceñas de amargura
brotaron de esos campos de tormento
matando tu hidalguía y tu bravura.

P.S. La imagen: Diana, de Julio Romero de Torres.

Vamos, que no tengo todo el día

2010-09-14T16:00:00.001+02:00

De nuevo la etiqueta pintura, y de nuevo un desnudo, “Desnudo tumbado (sobre lado izquierdo)” de Modigliani. Y de nuevo un cuadro similar y distinto, tremendamente distinto, a los anteriores (Venus, El Pecado, Olimpia).

Éste es sin duda un desnudo moderno, actual, feminista, casi podría calificarlo de “amazónico”, aquí la mujer manda, imperiosa, no necesita atraernos, simplemente nos mira y la orden es clara, no admite réplica, “vamos, ¿a qué esperas?, no tengo todo el día”, y ay del que no cumpla … Modigliani capta en sus cuadros la personalidad de sus modelos a las que conocía en profundidad, pintor de la inmediatez, sin retoques, la obra sale como sale, reflejo de la realidad, sin trampa ni cartón.

Cuando veo este cuadro siempre me planteo la misma pregunta, ¿cuánto tardaría Amedeo en pintarlo, mucho o poco? Si lo comparamos con otros desnudos suyos, cargados de ternura, de sensualidad, de calidez, de abandono, muchos de ellos plenos de coqueteo, me queda la duda de si con éste sería rápido para despachar con urgencia el edicto o si por el contrario tardó lo indecible para retrasar su entrada en vigor.

Talento maldito, indecencia excepcional, individualidad bohemia, nada vale lo que un instante de libertad, capaz de apasionar a todas y hacerse perdonar por todos, la dama tumbada es un misterio, ¿fue capaz de ordenar a aquél que muestra tanto con tan poco, al inalineado e inalienable? Qui lo sá.

P.S. La imagen: Desnudo tumbado (sobre lado izquierdo), de A. Modigliani.

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Y llegó ...él

2010-09-12T17:00:00.003+02:00

Este verano hemos pasado unos días en Cazorla, hermosa sierra donde las haya, en un magnífico hotel en el que casi todos éramos personas “jóvenes” y con hijos aún niños, ya que los muy jóvenes prefieren casas alquiladas o campings (¿se escribe así?) y los ya vejetes no acuden a tierras tan abruptas.

Pues bien, el hotel tenía una agradable piscina en la que infantes y y no tan infantes pasábamos las horas de canícula. En general los no tan niños estábamos de buen ver, pero casi todos de mejor ver a la hora de cenar que con bañador o bikini. La piscina, con tanto niñerío, mujerío y “hombrerío” era una zona más bien ruidosa, se notaba el jolgorio de las ahogadillas, de las zambullidas, de las persecuciones, de … Hasta que llegó ÉL, el hombre, entonces se hizo el silencio en la piscina, se acallaron los ruidos en la comarca, se detuvo la sierra, Jaén dirigió su mirada hacia nosotros, España olvidó la victoria en Sudáfrica, el Mundo sólo esperaba saber qué ocurría en esa alberca.

Imaginaos al ejemplar, treinta y muchos, atlético pasadito, con esos músculos que quizá fueron pero que ya colgaban en una caricatura del quiero y no puedo, camiseta azul eléctrico casi indescriptible, con agujeritos enmarcados con hilo brillante, sin mangas por supuesto y un reborde blanco nieve. Y el galán llevaba un bañador que … no lo era, calzoncillo slip blanco con las costuras en rojo, impactante imagen que a todos nos paralizó cuando se dirigió al centro del ruedo, entre las tumbonas, y se descamisó dedicando al público su faena permaneciendo en pie durante un tiempo que se hizo eterno. Y finalmente carcajada general cuando un niño preguntó a gritos por qué aquel señor (¡ojo, señor, eh, señor!) iba en calzoncillos.

Y yo mientras me fui al aparcamiento, estaba seguro de que me encontraría con la rubia que buscaba a Jacqs, pero no apareció, aunque quizá mejor así, puede que también sus atributos hubiesen tornado en un recuerdo de lo que fueron sus poderes.

P.S. La imagen: Baco, de Rubens.

El día que yo me muera ... carnaval

2010-09-09T16:30:00.001+02:00

Después del poema anterior, tan triste y tan "profundo", esto no parece el Palenque, ni yo el Capitán, y no puede ser, naturalmente que no, alegría, que la vida son dos días, que vuelvan las rimas locas, sin metáforas complejas, sin metaplasmos, sin anáforas, sin elipsis, sin paráfrasis, sin ... "na de na", y el día que yo me muera a ver si hay suerte y estamos en carnaval.

El día que yo me muera
espero que sea en invierno
y tener pose altanera
digna del descanso eterno.

El día que yo me muera
que sea fría la mañana,
retrasa la gusanera
y la fauna microbiana.

El día que yo me muera
que el hielo cubra el cristal,
no me gusta la nevera
ni cosas que huelan mal.

El día que yo me muera
que las lluvias me acompañen,
mi llantina postrimera
y los vivos, ¡que se apañen!

El día que yo me muera
que soplen vientos del norte
y que con la tiritera
sólo yo mantenga el porte.

El día que yo me muera,
mañana de mucho frío,
que bufe una ventolera
digna de mi desvarío.

El día que yo me muera
llevadme pronto a enterrar
y metedme en la trinchera
a ver si me hacéis callar.

Y si tocara en verano
os habréis de fastidiar,
tendréis el infierno a mano
y así lo podréis catar.

P.S. La imagen: Escena de carnaval, de Giovanni Domenico Tiepolo.

El día que yo me muera

2010-09-06T21:00:00.002+02:00

El día que yo me muera
se esconderán muy tristes, mis recuerdos,
olvidando que ya no tienen casa,
y los poemas que estaban por nacer
se quedarán dormidos en mis manos.

El día que yo me muera
me quedaré tan sólo, sin recuerdos,
olvidados Dios sabe en qué guarida,
y quedarán con ellos los poemas
que perdidos se duerman en mis manos.

El día que yo me muera
se quedarán tan solos, mis recuerdos,
se olvidarán de mí, de su refugio,
y olvidarán también a los poemas
que dormían con ellos en mis manos.

El día que yo me muera
se olvidarán conmigo, mis recuerdos,
estaremos tan solos, sin amparo,
y olvidaremos juntos los poemas
que sin nacer durmieron en mis manos.

P.S. La imagen: Desintegración de la persistencia de la memoria, de Salvador Dalí.

Valor y al toro

2010-09-03T14:00:00.001+02:00

Hoy toca de nuevo hablar de un cuadro, de este cuadro, “Olimpia”, de Manet. Hasta ahora todas las entradas del Palenque que llevan la etiqueta “pintura” traen cuadros aparentemente parecidos y sin embargo, si los miráis bien, veréis que son esencialmente distintos.

Si comparamos a Olimpia con Venus, o con la Pecadora, las sensaciones que despiertan son diferentes, tan diferentes … Venus nos lleva a soñar, es belleza, deseo y misterio, sensualidad delicada. La protagonista de El Pecado pertenece a otro mundo, le han arrebatado todo su atractivo, se apaga ante la negrura que la rodea. Si a la Venus de Velázquez uno desea acercarse con dulzura, con cuidadosa ternura, la Pecadora de Julio Romero de Torres sólo forma parte del sueño de los parafílicos.

Pues bien, Olimpia nos tienta con una sensualidad agresiva, hay que sentirse muy seguro para acercarse a ella, incapaces de citar desde los medios es necesario preparar el terreno, ramo de verónicas y chicuelinas que despliega el subalterno desde el burladero, avisado el burel a sus pies se intuye la sombra de un negro destino, su divisa tinta en sangre carmesí florece en contraste con su capa, la lidia requerirá coraje y valor.

Altiva, reservada a dioses y héroes, nos contempla desde su elevado pedestal desafiante, bravura y casta promiscua, “¿quién se atreve a venir a mí?” nos grita en silencio, “ ¿cómo vais a escapar después?, ¿seréis capaces de cargar con mi desprecio?, ¿el pavor que causan mis ojos supera vuestro deseo?”.

Olimpia es atracción sólo al alcance de los valientes, ahí la tenéis, esperando al torero que se atreva con la suerte, al volapié, sin miedo y por derecho.

Olimpia, de Manet, Rechazado y devuelto a los corrales a la altura de los mejores, retadora belleza sobre el lienzo, atracción y espanto, el toro es fiero, ¿quién salta al ruedo?

Suerte, Maestros.

P.S. La imagen: Olimpia, de Manet.

P.P.S. Si queréis ver todas las entradas sobre Pintura publicadas hasta ahora en el Palenque picad en la etiqueta de igual nombre a la derecha.

El porqué de algunas cosas I

2010-09-01T09:00:00.002+02:00

Cuando yo era pequeño recuerdo un libro titulado "El porqué de las cosas", que trataba de dar respuestas simples a cuestiones complejas, y habitualmente el resultado que se lograba tras su lectura era una explosión de preguntas nuevas ya que su contenido no satisfacía en general mis ansias infantiles por saber. Ahora estoy en el otro lado, ahora soy padre, y eso supone responder, mejor o peor, a los porqués.

Pues bien, el otro día estábamos en la calle y apareció un niñato con un coche ¿tuneado se dice?, cargado de decibelios y derrapando una y otra vez, y mi hijo preguntó por qué el conductor era tan molesto.

Me plantee ante semejante cuestión explicarle qué son las personas inseguras, por qué necesitan llamar la atención, cuáles son las teorías psicológicas que lo explican. ¿Cómo podría responder con claridad a una pregunta sobre los conductores de ruidos, esos que se gastan lo que no tienen en modelar el coche, los que siempre están sólos o con un amigote igual de colgado, o acompañados por la niña de la familia Monster pero en más triste, los que nos regalan música horrenda sin preguntar si nos apetece escucharla, esos que sólo buscan que los mire alguien, esos que tratan de expandir su desgracia al resto, no olvidemos que mal de muchos ..., y que no tienen otra forma de lograrlo que molestar?

Ante tal cúmulo de dificultades decidí ser mucho más claro, aplicar un modelo docente adecuado a su edad y a los tiempos que corren, y esta fue mi perorata: "mira hijo, lo hacen porque tienen un problema, un gran problema, la tienen pequeña".

Qué a gusto me quedé, la explicación no dio lugar a preguntas adicionales, fue clara, concisa e inteligible para el chaval, estoy hecho todo un padre moderno.

P.S. La imagen: Ejercicios de Jóvenes Espartanos, de Degás.

El Lobo Juan Cordero

2010-08-28T14:15:00.000+02:00

De nuevo traigo la épica al Palenque, regreso del valiente guerrero, siempre luchando apartado del mundo, acostumbrado al campo de batalla, pero ¿dónde quedan esas costumbres una vez cambian las circunstancias?. Ya veis, otra vez la Épica sin guerra, no hay forma que el poema sólo venga lleno de estocadas, cuchilladas y porrazos.

Llamado El Lobo Juan, pétreo guerrero
curtido en mil combates y refriegas,
sufrido en vientos, fuegos y estrategas
haciendo de dragón o fusilero.

Y quiso ser Don Juan aventurero
pensando que las luchas mujeriegas
se ganan con esfuerzos y con bregas,
creyendo ser un lobo fue cordero.

Pues vino a dar con Rosa, muy bonita
la dama, recatada, hermosura
ruborosa, primorosa mocita.

Contole sus batallas y bravura
y entrando allí Don Juan, salió eremita,
sus mitos encontraron sepultura.

P.S. La imagen: Agamenón acechado por su esposa Clitemnestra y por el amante de ésta Egisto, de Pierre Guerin.

Las Musas

2010-08-25T14:00:00.000+02:00

Hoy dedico esta entrada a las musas, esas que parece que no existen pero que son imprescindibles para escribir, y para pintar, y para tantas y tantas cosas.

En mi caso aparecen de pronto, sin previo aviso, sin pedir permiso, cuando menos se las espera, incluso cuando no deben, y ocupan mi mente con extrañas frases, con ideas peculiares, recordándome que no debo descuidarlas, que si las dejo la venganza será terrible, que se olvidarán de mí de inmediato, como de un libro devuelto a la estantería que rápidamente es sustituido por el siguiente, o como un novio quinceañero, que es reemplazado sin ni siquiera haber sido devuelto.

Son pequeñas, centelleantes, atractivas, llenas de malicia, traviesas en grado sumo, son realmente las que hacen que escribir sea una delicia cuando quieren volar por mi cabeza.

Me abandonaron y ahora han vuelto, jejeje (aunque os confieso que Euterpe nunca ha querido saber nada de mí, qué le voy a hacer, no se puede gustar a todas).

P.S. La imagen: Apolo y las Musas, de Tintoretto.

Hoy toca muerte

2010-03-05T00:37:00.012+01:00

Queridos, la vida tiene sus reglas, y todo nace, crece, si puede se reproduce, y acaba muriendo, y el blog no es una excepción, unos duran más y otros menos, unos forman parte de la vida de su dueño y otros constituyen un mero divertimento, unos tienen el aprecio de los lectores y otros no son seguidos por nadie, unos tienen características definidas y otros no está claro qué buscan, unos …

En mi caso el blog empezó como algo entretenido, luego se convirtió en un reto y finalmente he empezado a cansarme de él, antes cada entrada era un desafío y en cambio ahora creo que ya sé qué soy capaz de hacer, con sus méritos, muchos, y defectos, muchos más.

Si analizo el cómo escribo me doy cuenta de que puedo hacerlo sobre diversos temas pero al final siempre de un modo parecido, la variedad no oculta mi manía por ordenar un escrito con preámbulo, desarrollo y conclusiones, deformación profesional creo que algunos lo llaman.

Cuando verseo salen poemas, divertidos o tristes, pero todos con alegría de fondo, como el mar, son trovas directas, pocas metáforas complejas, de nuevo mi personalidad acostumbrada a simplificar se hace presente, qué le vamos a hacer, versos que transmiten júbilo y que no llegan, salvo excepciones, a profundidades insondables.

En definitiva, escritos que tienen los mismos méritos y defectos que su autor, e incluso más, hay méritos que se vuelven defectos y defectos que parecen meritorios. Exceso y sentido común, ansia infinta, como en todo lo que hago.

Hoy ya no me apetece escribir, ya no tengo a las musas revoloteando a mi alrededor. Antes lo hacían continuamente, en el tren, en el avión, sobre la almohada, en el campo, en cualquier lado, y eran ladinas, me provocaban, me decían “a que no eres capaz de …” y claro, ante ese reto no me podía resistir y allá que me lanzaba. Pero ahora ya se fueron, ya no me persiguen con maldad, con malicia, provocadoras.

¡Ay las musas, ay, que ya me abandonaron!, atractivas y fugaces, apasionadas y esquivas, capaces de llevarme al Olimpo y dejar que me despeñe en un abismo.

Queridos, hoy os digo adiós, no sé si volveré a escribir aquí, pero de momento me retiro, me voy por un tiempo, y quedáis en mi recuerdo, me gustaría nombraros a todos, a la valiente Maite, a mi alegre Mª Ángeles, a mi querida Tecla del Bello Estanque, a la elegante América, a Susana de porteña voz, a Ramona, callada bulería, a Liliana, versos del Sur.

Al Alegre Opinador, que opina con sentido, a Tato, con quien coincido en tantas cosas, brutales a veces, a Juanma, buen escritor y mejor persona, a Isabel, hija de Roma, a Adelaida, pueblo que fluye, a Pepe, a quien echo de menos últimamente, a Antonio Rivero, madura juventud, a Rocío, la alegría de las profundidades.

A Joaquín, abriendo un viejo libro renovado cada día, a Jesús Fidelis, sentida tradición con sentido, a Píramo y a Tisbe, la crítica hecha arte, a Antonio Serrano, relator del corto en largo, a Ignacio Reiva, sabiduría de lo breve, a Vicky, mi primera seguidora, a Aurora, vocación trabajada y trabajadora, a Rafael, buen corazón que siempre da ventaja a los demás, a Antonio Azuaga, empeño sensato, capaz de hacer poesía de la recta.

Y a los Mercuriales, que me han acogido generosamente, que me han enseñado nuevos mundos literarios, a Julio, flema incisiva, a Juan Antonio, sabiduría calderoniana, a Javier, incoherente coherencia, a Alonso, cuya hija escribe tan bien como él, al Mantenedor, trabajo en la sombra, a Jesús Cotta, vehemencia dolorosa.

Y a tantos otros con los que he coincido en la blogosfera, o bloguería, o como quiera que se llame, lugar de encuentros y aprendizaje, a todos os agradezco que me hayáis soportado, seguido, acompañado y sufrido, hoy os despido con besos y abrazos, como siempre, y quizá para siempre, o sólo por un rato, quién sabe qué harán las musas en el futuro.

Y a mis amigotes, con los que entré en este fregado y que hemos salido más fregados de lo esperado.

Con Dios a todos, que, como a veces se dice, "estos señores tendrán que acostarse".

P.S. La imagen: El Caballero, la Muerte y el Diablo, de Durero.

Pa Chulo Yo

2010-03-03T16:35:00.003+01:00

Donde quise no he nacido
ni moriré cuando quiera,
pero sin duda he vivido
como si elegir pudiera.

Le puse un reto a la vida
y la vida se rindió
ante mi mano extendida
que un capote simuló.

Y a veces no me doy cuenta
y pierdo el miedo al destino,
esa es una grave afrenta
ante un azar astifino.

Y es cierto que no le temo,
quizá por ser inconsciente
de que el poder es blasfemo
ante un rival tan hiriente.

Dios quiera que nunca tenga
que volver sobre mis versos
y renegar de mi arenga
ante unos hados adversos.

¡Ay! que ya me arrepentí
de escribir lo que antecede,
que puede ser que de mí
se vengue la suerte en breve.

P.S. la imagen: Hombre Semidesnudo, de M. Fortuny.

Nieves y Lluvias

2010-02-28T09:18:00.003+01:00

Lucha de almohadas entre cielo y tierra,
rota la funda se extiende el relleno
colmando de luz la lejana sierra.
El niño sigue jugando, ajeno
al destrozo que causó con su guerra,
es el ansia del momento, tan pleno
de gozo viendo que nada le aferra,
pero el instante es roto por el trueno,
grito del padre que llegó cansado,
rabia del zagal que se vio mojado.

P.S. La imagen: El Origen de la Vía Láctea, de Tintoretto.

P.P.S. Lo malo de guardar las entradas en borrador es que dejan de tener sentido, esto lo escribí un día que empezó a nevar en Madrid, pero al fin fue la lluvia la que ganó la partida.

¿Alguien lo entiende?

2010-02-27T11:13:00.004+01:00

En la vida hay muchas situaciones en las que no entendemos los porqués, en las que por más que intentamos analizar los motivos nos es imposible encontrar razones válidas, conocemos personas que jamás hacen algo razonable, probablemente porque, y permítanme la redundancia pero la razón es la base de esta entrada, sus razonamientos no coinciden con los nuestros, y finalmente debemos admitir que nuestro mundo es diverso y hay gente "pa to".

Sin embargo hay un área en el que, sin opción a equívoco, siempre el resultado es el esperado, y ese área es el del amor, ahí no hay duda, hagamos lo que hagamos jamás acertaremos, al menos la mitad masculina de la ecuación. Y eso a veces es desesperante aunque llega un momento en el que aprendemos a convivir con y en el desacierto permanente, en ese momento el amor empieza a funcionar, el régimen se vuelve estacionario y ya todo es yerro admitido y admisible, entonces ya dejamos de buscar razones y nos limitamos a vivir con la eterna contradicción, con el amor eterno, basta con aceptar razones sin buscarlas.

Cuando te llamo morena
me dices que te perturbo,
cuando no lo hago, te apenas.

Cuando pido que me beses
siempre encuentras una excusa
mas si miro a otra, quieres.

Si te persigo, me evitas,
cuando me alejo, con pena
me lloras y hasta me gritas.

Si te sigo y te cortejo
tú me tratas con desprecio,
un dios soy si me voy lejos.

P.S. La imagen: La Madrileña, de Hermenegildo A. Camarasa.

¿Estoy acabado?

2010-02-21T23:11:00.003+01:00

Me estoy haciendo viejo, ya mis aficiones pueden conmigo, algo impensable hace unos años hoy empieza a ser moneda habitual. Juego al tenis y necesito dos días para recuperarme, me embeleso con un libro y cuando retomo la lectura he olvidado aspectos esenciales, pienso en un cuadro y no recuerdo su autor, voy al campo y me levanto tardísimo, a horas imposibles para salir, …

Y ahora el blog, creí que yo mandaba, pero no, ahora es él quién ordena, me domina, imprime un ritmo infernal que no consigo mantener.

Yo escribo mucho cuando viajo, noches de soledad que se llenan por igual entre lectura y escritura. Pues bien, este sistema me permitía disponer de una reserva de entradas amplia, os confieso que generalmente tengo más de cincuenta o cincuenta y cinco en borrador, sobre ellas trabajo de vez en cuando y las disfruto.

Hasta ahora mi problema era que quería publicarlas todas a la vez, seleccionar de entre ellas la que habría de salir de casa era complicado, ¿a cuál expulso?, ¿de qué quiero discutir?, ¿cuál quedará olvidada en poco tiempo? No era fácil, tantas cosas que decir, tanta variedad, en el fondo tanta soberbia por mi parte.

Pero ahora, para mi desgracia el blog corre más que yo, va camino de dejarme exánime, sin aliento, la pila se va agotando, parece que la inspiración falla, debe ser la edad, ahora sólo tengo cuarenta textos en la recámara y me empiezo a asustar, ¿volverán las musas antes de agotarlas?, ¿recuperaré mi alegría ante el teclado?

Difíciles cuestiones, no sé si la edad es culpable de mi declive o simplemente estoy en baja forma y hay posibilidad de recuperación con un entrenamiento adecuado, si ya nada queda en mi cerebro digno de ser compartido o por el contrario está tan lleno que necesita ordenarse para seguir dando salida a su contenido, …

El tiempo dirá, de momento el estrés de ver cómo el número de entradas en borrador disminuye me está matando, me tiene en vilo, me impide dormir, aunque ahora que lo pienso, ¿no será que como no duermo no soy capaz de escribir?

Quién sabe, a supervia initium sumpsit omnis perditio.

P.S La imagen: Still Life with Ttwo Sheets of Paper, de Avigdor Arikha.

Egoísmo y Dolor

2010-02-19T15:28:00.003+01:00

Yo me reía de todos, de todo,
sin dudas ni restricciones, a muerte
atacaba a los demás siendo fuerte
entre fuertes, no les daba acomodo.

Reía y Crueldad era mi apodo,
con él fijaba del otro la suerte,
pendular, ora vida, ora inerte,
más risas, ora a salvo, ora al lodo.

Ahora el más duro es otro, egoísta
y celoso de lo suyo, me ataca
continuamente, a mi llanto autista.

Fiesta el dolor, mi grito es alharaca,
tardía mi actitud confesionista
que es hija de los palos y la estaca.

P.S. La imagen: La Campana de Huesca, de Casado del Alisal.

Ausencia en la Nada

2010-02-17T23:35:00.003+01:00

Savia que avanza indúbita al reposo,
locura y desánimo, el dolor
se apodera del músculo, angustioso
interludio corto y agotador.
Ciencia con ausencias, heces sin poso,
una maldición que deja amargor,
un sedimento aunque sea calumnioso
es más que mucho, la cal del pavor.
Metáfora de la ausencia en la nada
pasante o paseante, canallada.

P.S. La imagen: La Muerte de Sardanápalo, de E. Delacroix.

P.P.S. Fausto, de Goethe:
Fausto: Ruín y moderno Sardanápalo.
Mefistófeles: ¿Se podrá llegar a saber a qué aspirabas? Seguro que era algo sublime y audaz. ¿Te remontaste flotando tan cerca de la Luna, te llevó tu ansia allí?

Duelo

2010-02-16T22:26:00.003+01:00

Es dulce el dolor
y también amargo,
lucha sin cuartel,
pelea de gallos.
Busco la disputa y
te arreo un guantazo,
recibo en la cara,
me das un hachazo,
me duele y reacciono,
¡atento a mi mano,
ahí la llevas, toma!,
y esta vez muchacho
te vas jadeando,
tú verde y yo blanco,
mas me da igual rojo
que negro o morado.

Son sólo las ganas
de ser más que el otro.

P.S. La imagen: Duelo, Codex Manesse (siglo XIV).

Sexador de árboles

2010-02-15T09:12:00.004+01:00

Creo que muchos hemos ejercido oficios varios y sufrido trabajos o trabajitos diversos mientras estudiábamos para cubrir parte de nuestras necesidades, superfluas o esenciales.

Y esos trabajos suelen tener curiosas características asociadas a los requisitos y condicionantes propios de la vida estudiantil: deben ser compatibles con el horario de clases, por lo que se acaba laborando en horas intempestivas o en días no lectivos, no suele existir una relación laboral clara con el empleador, las tareas son variopintas, sin muchas exigencias ya que por todos se considera algo provisional, sin expectativas y donde una parte busca un trabajador barato y flexible y la otra unos ingresos que le den libertad.

Bien, pues obviamente yo no soy una excepción, y además mis trabajos han sido, en ocasiones, cuanto menos extraños. Recuerdo uno en el que tuve que poner al día la contabilidad y cobros de un laboratorio químico, casi cobrador del frac, otro en el que diseñaba estructuras de carteles publicitarios (¡y había un loco que las firmaba!), …

Pero ninguno más curioso que sexador de árboles, o casi eso, porque no sé si lo sabéis, pero los árboles se venden en función del calibre, y en los últimos 80 en Sevilla existían enormes viveros que estaban preparando la plantación de la Expo y alrededores, hectáreas y hectáreas de ejemplares variopintos, unos curiosos, otros bonitos, y algunos espantosos, como los palos de borracho que pinchan más que los amigotes, que ya es decir.

Pues bien, a mi Reina Mora, en aquel entonces mi Princesa Mora, bióloga de pro en proceso de formación, la contrataron para calibrar una barbaridad de árboles junto con tres o cuatro compañeros, y todos a su vez se buscaron ayudantes, for free obviamente. Cuando llegué me dieron miles de cintas de colores para calibrar, y a correr tras ella que medía el árbol y me daba una voz para que yo colocase la cinta correspondiente y anotase y computase en un cuaderno el resultado.

Ahora, visto de lejos, no me puedo imaginar situación más cómica que aquella, ver a ocho individuos, cuatro féminas y cuatro machotes, tres de ellos con pelajos como escarpias, ropas de galo de Astérix (cuadritos varios, florecitas, …) llevadas a gala, corriendo como si tuviesen un toro detrás, de árbol en árbol, soltando palabrotas cada vez que tocaba medir/enlazar un palo de borracho, recontando y peleando sobre quién había equivocado sus cuentas, un show, y mi Princesa asumiendo el mando, ordenando y cerrando los procedimientos a la perfección de forma que en las semanas siguientes no se produjo ni un fallo.

Allí me di cuenta de muchas cosas, la primera fue que jamás trabajaría con ella (explotadora asesina), la segunda que me gustaba más mandar que obedecer, la tercera fue que en la vida me iba a tocar obedecer más que mandar, la cuarta que los biólogos son todos seres extraños, a los que conviene acercarse con cuidado porque si no acaban ocupando tu vida para siempre (esto lo aprendí tarde), la sexta …

Y aprendí más, mucho más, que el hábito no hace al monje, deberíais ver a los pelajos obedeciendo como soldados, que hay gentes rápidas, lentas y caracoles, que la paciencia es la madre de la ciencia, por lo que siempre sería un mal científico, y sobre todo que las cosas deben estar claras y quedar escritas, desde entonces sé de contratos más que un abogado ya que al final el pagador buscó una excusa para reducir el “total amount”, y aunque en mi caso era cero tuve que sufrir el dolor ajeno y no tan ajeno, en definitiva, mejor que un máster de RRHH fue eso, mucho mejor, dónde va a parar.

P.S. La imagen: Muchachos cogiendo fruta, de Goya.

P.P.S. El palo de borracho es un árbol cuajado de espinas bien gordas en toda su extensión, incluido el tronco.

Maestro entre maestros

2010-02-13T12:50:00.005+01:00

Cuando inauguré con esta entrada la etiqueta “pintura” decidí que cada cierto tiempo escribiría un pie de imagen asociado a un cuadro interesante. Hoy traigo uno similar al anterior en su apariencia, pero tan diferente, tan diferente, ...

Esta vez es Julio Romero de Torres quién me deja maravillado, trampero de bellezas inaccesibles, captor de damas de ojos insolentes, cazador de gitanas ardorosas, montero de poses indómitas y, en ocasiones, ojeador de negruras insondables.

El Pecado, lujuria y vanidad, atractiva hermosura carnal que sin embargo se diluye ante sus consecuencias, ante sus servidoras cuchicheantes que susurran penas ocultas y sonríen maliciosas, incluso ante el misterio desvelado, reflejo que la luna cristalina muestra bello pero inconexo con su corpórea realidad.

Quedamos imposibilitados de centrar la mirada en la libidinosa envoltura, hoy Don Julio no nos impacta con una dama ardorosa, hoy el fuego se apaga en oscura claridad, incluso el horizonte amplio y abacial es prisión para el espíritu, confín de malignas influencias, hoy no se percibe encanto, finura y gracia, hoy todo es rechazo asqueado.

Maestro entre maestros.

P.S. La imagen: El Pecado, de Julio Romero de Torres.

P.P.S. Por cierto, os habéis fijado en qué c... ups, mejor me callo, que estropeo la entrada.

Senectud Paciente

2010-02-12T10:14:00.003+01:00

Cuarta entrega de la épica y sigue el pacifismo mandando, qué desastre, ya sea por octavas reales, ya por sonetos, ya salga el sol por Antequera, no hay forma de que esto sea una épica como Dios manda, ¿o quizá sí?. Quizá sea que esta épica, más que de guerra, trate de la vida, una guerra siempre con el mismo final.

La guerra conquistó mi juventud
mostrándome argumentos poderosos:
fama y poder, rivales orgullosos,
belleza sin igual, infinitud.

Creí yo recibir con rectitud
los vítores y palmas elogiosos.
El reto de enfrentar los poderosos
hacía mi ambición esclavitud.

Ahora nada vale lo logrado,
vencido mi carácter por la vida
tan sólo es un recuerdo malogrado
el tiempo que invertí en esa partida.

Mil daños, mil dolores, desdichado,
culpable de romper de otros la vida.

P.S. La imagen: Aníbal Vencedor, que por primera vez miró Italia desde los Alpes, de Goya.

Porque quiero

2010-02-11T10:00:00.005+01:00

Hoy traigo esta entrada para vosotros... y para mí. Llevo un tiempo queriendo hacerlo y no sabía cómo, tratando de buscar un motivo razonable, luchando contra mis miedos, contra mis prejuicios, contra mi educación, procurando justificarme, y hoy por fin me he decidido.

No tengo inspiración suficiente para poder escribir algo que alcance la altura requerida, necesitaria cuanto menos la calidez de Bequer, el sentimiento de Manrique, el arrebato de San Juan de la Cruz, la valentía de Espronceda, la sencillez de Machado, ...

Total, que o lo hago a las bravas o no lo hago, y hoy toca, hoy no digo nada, hoy sólo pretendo que encontréis aquí la belleza en estado puro, Venus de Velázquez, sueño reflexivo y reflejado, combinación de belleza, deseo, misterio y tecnología, el summum de la pintura, el no va más, ... Hoy ya no busco excusas, aquí está, sin tapujos, sin veladuras, carne en estado puro.

Que la disfrutéis.

P.S La imagen: La Venus del Espejo, de Velázquez.

¿Cinco mil millones?

2010-02-09T23:46:00.003+01:00

¿La vida? Mi vida
¿La familia? Mi famila
¿Los amigos? Mis amigos
¿El trabajo? Mi trabajo
¿El dolor? Mi dolor
¿La alegría? Mi alegría
¿Los otros? ¿... qué otros?

P.S. La imagen: El Hombre de la Calle, de Paul Delvaux.

Mi Guía

2010-02-08T08:38:00.006+01:00

Marcaste de mi esfinge el primer tramo
con juegos y cariño sin usura,
guiaste en el albor mi singladura
y siempre en la tormenta yo te llamo.

Ansiosa mocedad de inquieto gamo,
la sangre circulando sin mesura
difícil de parar, fuiste cordura
y en medio de la nada mi reclamo.

Forjaste los valores primordiales
con fuego alimentado en mil modelos,
bondad e inteligencia en todos ellos.

Seguros mis anhelos e ideales
se apoyan en tu amor, y aún en mis duelos
rebusco tu mirada y sus destellos.

P.S. La imagen: San José y el Niño, de Murillo.

Minas de Huelva

2010-02-06T20:02:00.003+01:00

El día que vayáis a Riotinto y sus cortas os quedaréis impresionados, no tengo duda ninguna. Sin embargo también hay otras minas, más pequeñas, recónditas, abandonadas hace décadas, explotadas con menor ansia, o con menos poder, que tienen un encanto especial.

Zalamea está poblada por sombras de esas minas escondidas entre encinas, jaras y dólmenes, simas sin fin, galerías misteriosas, curiosidad y miedo, peligro y atracción, la naturaleza que trata de recuperarse de sus heridas pero que no puede esconder sus cicatrices, en definitiva, una maravilla.

Montañas de colores,
grandes vacíos,
entrañas de la tierra
pintan los ríos.

P.S. la imagen: El Infierno, Canto XVIII, de Boticelli.

La degradación

2010-02-05T11:10:00.003+01:00

Mi hijo Ricardo, diez años, ya empieza a devolver las miradas femeninas que desde hace tiempo recibe, porque el puñetero es guapo guapo, y claro, eso va a ser en breve una fuente de problemas, no lo dudo.

El otro día me llama, me dice que está en casa de Adrián porque todos los amigos juntos van a hacer “una cosa”, y yo, como es natural dada mi actitud de padre comodón, perdón, quise decir confiado en el buen comportamiento habitual de mis hijos, no pregunte qué era esa “cosa”, me limité a decirle que a las nueve en casa.

A las diez me empecé a preocupar y llamé a casa de su amigo, y me respondió Adrián, que de forma sospechosamente rápida me pasó a mi hijo, pareciera que no quería hablar conmigo. Y Ricardo me pidió quince minutos más que concedí decidido a disfrutar del final del partido que estaba viendo.

Al cabo de ese tiempo llamó a la puerta y entró con rapidez amparado en las sombras del jardín, subió a su habitación, se duchó sin que hubiese que perseguirlo y se fue a la cama. Y yo en la inopia, sin sospechar nada, padre lelo donde los haya.

Y al día siguiente cuando volví de trabajar me esperaba mi Reina Mora y me dijo: “vete al parque a ver a tu hijo, te está esperando”. Cuando llegué vi a un niño con un peculiar pelado, a dos, a tres, ¡a cuatro!, ¡a cinco!, y por fin ¡a un niño que decía ser mi hijo!. Todos pelados igual, todos con similar pinta, si recodáis a Guille, amigo de Mafalda, pero con la parte posterior más rapada, podéis empezar a intuir lo que me encontré.

¿Y ahora qué hago?, estaban disfrutando como micos, presumiendo de pelado, “roneando”, … Total, que me estoy preparando para lo peor, pienso ya en piercings, en tatuajes, en camisetas sin mangas, en pantalones a medio culo, en horrendas zapatillas de deporte, …

Parece que es lo que me queda, y me estoy planteando el vestirlo todos los días con chaqueta y corbata, supongo que si el camino hasta el piercing se alarga, le costará más llegar, ¿no creeis?

P.S. La imagen: El Niño del Chaleco Rojo, de Cézanne

La cárcel de las palabras

2010-02-04T08:17:00.004+01:00

Dime algo que me llene
y vuelva los días más cortos,
que lleve olvido a mis penas.
Tráeme algo que me frene,
que tus frases sean abortos
para mis largas condenas.

Dime algo que descarte
toda opción para el indulto
y que al fin consiga odiarte.
Espero de ti un insulto
a ver si puedo olvidarte.

Dime algo, dime algo.

P.S. La imagen Pierrot, de Watteau.

Los Gemelos

2010-02-03T10:14:00.003+01:00

Cómo cambiamos, por Dios, cómo cambiamos, la vida se va y no lo notamos, ¿o sí? La realidad es que sigo creyendo que soy el mismo, no me doy cuenta que ya tengo, ¿42?. Cualquiera lo diría, si yo me siento como si tuviese 18.

Sí, es verdad que ya me duele más la espalda, que las sinusitis se encadenan, que peso algo más, ¿ocho, nueve kilogramos?, sí, puede ser, y el pelo ya no es el mismo, es más, yo diría que no lo he perdido (parcialmente, que conste que está en estado "interesante"), pero ciertamente ha migrado, y sin restricciones fronterizas (el cabrón, se aposenta donde quiere pero nunca donde debe).

¿Y las arrugas?, bueno, asumo que tengo alguna más, pero no muchas, ¿eh?, no muchas. Y juego al tenis casi igual de bien, o incluso mejor, que antes, o al menos eso me parece, y nadie me dice que no, pero claro, mis contrincantes han seguido el mismo proceso vital que yo (la verdad es que se conservan bastante peor, incluso su pelo ha migrado con mayor velocidad que el mío).

Sin embargo el otro día hubo algo que me hizo recapacitar, montaba en bicicleta con mis compañeros de tenis (pobres, cómo les duele perder conmigo) que por supuesto iban detrás, dónde si no, y uno de ellos dijo "mira, mira que gemelos tiene el Capitán, claro, así nos zurra, si llega a todo sobrado”.

Os tengo que confesar que tengo una piernas preciosas, es más, excelsas, incluso dignas de ser insignes, y se mantienen así desde que tenía ¿15 años?, con unos músculos bien marcados, muy bien marcados, y sí, mi respuesta fue automática, “pues imaginadme con 10 años menos, todo mi cuerpo era como estos gemelos, y además mi cabeza estaba muy poblada de rubios cabellos.

Y de pronto llegó a mi mente la cruda realidad, ya no soy el mismo, y qué cambio, qué cambio, aunque ya me conocéis, mi seguridad plena en mí mismo enseguida buscó una respuesta positiva: “qué buenas piernas tengo, y de lo otro ni hablamos, eso sigue perfecto.

Espero que el próximo cambio que note sea que los gemelos ya no son los mismos.

Clasificación de Poetas

2010-02-01T19:30:00.008+01:00

A mí me gustan las cosas organizaditas, que dejen poco márgen al error, y por tanto tiendo a tratar de identificar aspectos comunes y a clasificar. Y cuando pienso en los poetas hago lo mismo, y además veo que tienen las mismas virtudes y defectos que en el resto de los mortales, y como al fin por sus obras los conoceremos he pensado en distintos vates y he tratado de catalogarlos, dándole un cierto toque ..., en fin, vosotros mismos.

Creo que todos los que escribimos alguna vez versitos podemos vernos reflejados en alguna o varias de las estrofas, y los que leemos algo de poesía, aunque no escribamos, quizá seamos capaces de etiquetar a los autores que más nos gustan, aunque claro, a lo mejor si el autor está vivo y es cercano mejor no decírselo, no sea que se moleste.

Y no seáis muy duros conmigo, lo escribí en el ave con el móvil, probablemente me he dejado a muchos tipos de rapsodas fuera, o he sido injusto con algunos, quién sabe, si es así hacédmelo saber.

Dicen poetas egregios
que hay que escribir de pasiones,
que son dulces sus arpegios
e inflaman los corazones.

Llenan las blancas cuartillas
los tristes incomprendidos,
penando entre cien colillas
se auto contemplan dolidos.

Cien risas en un poema
y un gobernante perdido,
una letrilla blasfema
que sofríe al elegido.

Dios amado y Dios amante,
el místico arrebatado
expele con voz bramante
su visión del Adorado.

Trovador glosando gloria,
la muerte viene campante
y la batalla es la noria,
o Babieca o Rocinante.

Mucho vale quien me paga,
rey o ministro del ramo
construyo su egregia saga
y a un estrado lo encaramo.

Voy a arreglar vuestra vida
con ilustres alegatos,
dejad la estima dormida
y seguidme cual los patos.

Mi larga melena al viento,
desatada mi mirada,
soy un poeta violento,
mando en mí y en mi manada.

Cachondeo en la palabra,
risas llenan las pantallas,
me comparo con la cabra
y en colores ves tus fallas.

Soy escritor elegante,
extensos versos proscritos,
que te sientas elefante
cuando leas mis escritos.

Miradme en mi pedestal,
tanta lectura, tan culto,
escribo del bien y el mal
y al no entender te crees bulto.

Critico desigualdades
y me arrimo al poderoso,
desgloso calamidades
y subsidio mi reposo.

P.S. La imagen: Cincinato abandona el arado para dictar leyes a Roma, de Juan Antonio Ribera.

Ahora, nada

2010-01-31T20:46:00.005+01:00

La vida siempre fluyente
le llamó bien adorado,
se creyó un ser diferente
pero al fin le dio de lado
y fue la muerte riente
la que ocupó su pasado.

La imagen: La caída de Faeton, de Jan van Eyck.,

¿Y ahora qué?

2010-01-29T21:44:00.005+01:00

Dejó el corazón cerrado
con negras puertas latentes,
sentimiento masticado,
herido en múltiples frentes
el negro ardor pavonado
murió entre risas hirientes,
el volcán quedó apagado
y sufrió hasta lo indecente
cuando se vio rechazado.

P.S. La imagen: La Villa de Marmaids, de P. Delvaux.

Historias de Modorra

2010-01-28T13:26:00.005+01:00

Modorra era un hermoso país, hermoso pero pobre, sus habitantes acostumbraban a comer cuando podían, se habían adaptado a un clima duro, frío en invierno, caluroso en verano, y seco cuando no había diluvios.

Esa adaptación dio lugar a gentes trabajadoras, siempre rompiendo terrones en un campo pobre e ingrato que de vez en cuando les dejaba algo para comer y casi siempre decidía aliarse con la sequía para no dar nada.

En tiempos fueron valientes guerreros, por lo que habitualmente mantenían disputas con distintos países rivales siempre con el mismo resultado, unas veces ganaban guerras y otras las perdían, pero al final el contrario obtenía todos los beneficios, no se sabe por qué extraño artificio jamás sacaron réditos positivos de sus luchas.

Los modorrianos no solían tratar con extraños, ellos no tenían ni conocimientos ni medios para salir, y los extraños no venían, qué podían encontrar aquí, sólo de vez en cuando aparecía un loco con unos papeles que después se convertían en un libro de viajes sobre un curioso y diferente lugar.

Además sus gobernantes jamás acertaron, era difícil hacerlo tan mal, pareciera que durante siglos la mala suerte se hubiese cebado en el país, cuando no era un hechizado el rey era un felón con dirigentes a su imagen y semejanza, y si no aparecían facciones que peleaban entre sí pero que hacían sufrir a todos, lo que daba lugar a que no hubiese forma de progresar.

Por fin al cabo de siglos algo mejoraba, las relaciones con otros países se ampliaron, muchos habitantes de Modorra decidieron salir al exterior donde trabajaron duro como solían, progresaron rápidamente y ayudaron a sus familiares y paisanos introduciendo divisas, los modorrianos pudieron elegir a sus gobernantes, la educación se universalizó, Modorra participaba en una organización común con sus países vecinos, se veía la luz al final del tunel.

Pero la felicidad dura poco, uno de los ancianos modorrianos, memoria viva del país, me dijo un día "cada día más parecemos ser nuevos ricos, la pena es que ni siquiera somos ricos". Las nuevas generaciones de modorrianos vivían como reyes, sin pensar en que tenían que esforzarse para mantener lo que les dieron, que además se fundaba sobre pies de barro y requería refuerzos, pero claro, "la riqueza es madre de la pereza y abuela de la pobreza".

P.S. La imagen: Retrato de Carlos II, de Juan Carreño de Miranda.