La muerte, dolor de los vivos,
se agarró a su pelo
dejando una pringue de hiel,
untuoso velo
que no hay detergente que limpie
por más que el anzuelo
de dichas futuras o incluso
el brillante cielo
le añada fosfatos, perfumes, ...
Que busque con celo,
que compare, ¿algo mejor?,
¿champú para el duelo?,
que compre si encuentra, angustia,
fatal desconsuelo
que encoge las almas, tan caro,
comercial desvelo.
P.S. La imagen: El fado, de José Malhoa.
